sábado, 17 de diciembre de 2011

vino porque no puede venir

lunes, 5 de diciembre de 2011

El amor también golpea la puerta desde el lado de adentro.

lunes, 21 de noviembre de 2011

En un extremo, la megalomanía del horror, todo lo desmedido que acecha y siempre cobra sus víctimas, o moriría desnutrido bajo el peso de su propia voracidad. En el otro, el minimalismo de la supervivencia, el diminuto suelo íntimo que apenas dura unos segundos, la respuesta provisoria deslizándose como el grito inútil frente al zarpazo, voz que se hace escuchar sabiendo que ya no hay tiempo. La soga que los vincula es por sí misma metáfora suficiente.

martes, 15 de noviembre de 2011

Vino un demonio, lo negué. El mensaje era claro: fiel a la ley del deseo, oír mi rechazo afianzaba su atracción. Si la unidad es Dios, los Diablos son infinitos. ¿Cuántos vendrán mañana? Desconozco por completo. Es sabido que aceptar su trato los hace desaparecer. En el fuego de la pasión se incinera la pasión, y de las cenizas nacen pájaros o flores, pero nunca se vio que Lucifer colgara de la punta de un cigarro. Ni bien acepte a uno de ellos, se irán. El dilema moral no se juega entre la salvación individual en medio del tormento de la tentación y la vía hedonista de la entrega a la lujuria, el dilema moral se ubica entre el sí pecador en el que se desvanecería, y la posibilidad terrorífica de extrañar al demonio que partió, quién puede soportar la culpa de anhelar que vuelva el mal por el que alguna vez se dejó poseer.

martes, 1 de noviembre de 2011

la muerte tuvo contra mi animal
plena crudeza

dientes que perforan la garganta de la vida

eso

mas el dolor de la resistencia
el tiempo en que el aire
se quería escaso
sin dejar de ofrecer la esperanza
-hueso colocado minuciosamente
a una altura que engaña e impulsa el salto infructuoso-

mostraba movimiento
llevaba adelante una respiración cortada
como si eso fuera suficiente
por los siglos de los siglos

así muere el perro
aliento desangrado

¿para qué tanta violencia
si apenas rozar una mariposa con un dedo
termina igual?

pasarán los días
y la escoba borrará todo rastro de su pelo
recalcando lo definitivo detrás de la higiene cotidiana

el eco de su pata raspando la puerta
la ilusión de su regreso
en la forma que murió asfixiada
memoria y frustración
adornando la pérdida

esa pelota de tenis sobre la mesa
la marca eterna
del egoísmo que alguna vez se la negó

sábado, 29 de octubre de 2011

padre, padre, padre
nuestro

no me dejes
caer
en la tentación
cuando la tentación
no me espere
o todo será vanidad

domingo, 23 de octubre de 2011


Se sienten ruidos
y existe uno que jura conocer a los inquietos

La función
dicen
es un juego de niños
a los que un perro roba el caramelo:
puro llanto
con un animal moviendo la cola

Es que hay algo opaco a través de lo cual
lo otro no se ve

Llega

Pero se parece a las manos
moviéndose como locas desesperadas
desde atrás de una tela

Es lo único

forma indefinida
que nunca da lugar a la obra

jueves, 1 de septiembre de 2011


«Decir "en" no es una maravilla?» 
(Néstor Perlongher)

sube a esta desesperación
y en ella cava tu morada

diré: en el desierto
la gota es Dios

martes, 30 de agosto de 2011

Self-portrait with nosebleed, Odd Nerdrum

entiende luego que
por dentro algo siempre se desliza

la sangre que cayó de la nariz en la ducha
acto inaugural de la intimidad
celebración trágica de lo que el día a día
cubre con un pañuelo bajo una mano

ya estaba ahí





Nota: el artista se encuentra con vida, y, como a alguno ya se le habrá ocurrido, lo señalan como una suerte de "Rembrandt contemporáneo". Algunas de sus obras clickeando acá.

Como el gran Miguel de Unamuno dijera en su gloriosa Niebla, "el que no confunde se confunde". Como reconocimiento de su hazaña en el mundo del pensamiento vital, se quiebran los límites que separan los distintos blogs en los que escribo y pasan de http://pincelsinverbo.blogspot.com a éste sin ningún tipo de vergüenza.

sábado, 27 de agosto de 2011

ella pisa un alacrán con mis ojos

sin embargo

siento como si yo mordiera mi propia lengua
en medio de la risa
y su vientre se contrajera de miedo al ver
el brote de sangre
llenando desde el lado izquierdo
la jarra de mis labios

miércoles, 3 de agosto de 2011

el nene camina y su piecito
da contra la pata de una silla

-es tu culpa- dice
y vuelve dos pasos

los suficientes
para patear de vuelta la silla

ha muerto un niño
pero repito su proceso todos los días

cuando rezo, y algo se me niega

-es tu culpa- digo
y estiro el brazo

llego hasta la fruta porque ya estoy alto
la arranco verde y la tiro hacia arriba
sin mirar dónde cae

mi venganza infantil consiste en impedir
que algo crezca

viernes, 22 de julio de 2011

está quieto el cuerpo
mueve la imaginación hasta un extremo
al que preferiría no llegar
todo insiste:
¿para qué? reza
¿para qué?

todo insiste
¿para qué?

en la misa de hoy
alguien no escuchará
la paz sea contigo

jueves, 30 de junio de 2011

esa noche naturalmente stanley hook se murió
antes les dio terribles puñetazos a las paredes de su cuarto en representación de sí mismo
(Juan Gelman)

Una rodilla me está pegando con la otra
(Enrique Jardiel Poncela)


No da el brazo a torcer. Gira. Presta
la nuca y el rabo para el cric
de la tira de vértebras contra la rodilla
del otro.

La posición erguida terminó,
con la moral, con la palabra,
con los cien metros llanos hasta el crimen,
aquella competencia sin empate posible.

De esa muerte nacen el monstruo y la intriga.

Nadie sabe cómo puede tener
tanta furia si
el eje quebrado de la espalda era
nada más ni nada menos
que la memoria,
cómo el horror
sobrevive al olvido.

lunes, 27 de junio de 2011

salté del frío al mundo
con un paracaídas de durazno

delicia, tuve que comerlo

era eso o salvarme

viernes, 17 de junio de 2011

1.
Tu pelo a la tarde. Entre las nueve y las diez tu voz para hacer un bordado de tul sobre la tela de la angustia. Un descanso, como quien toma distancia para saltar entre dos techos altísimos. Tu cuello durante mi lengua.
2.
Voy como postre, como adorno inútil, regalo dulce para engañar el resto del hambre, fin de la sed.
3.
Aprendimos: la desesperanza mira desde atrás del espejo en un vidrio oscuro, custodia nuestro testimonio. Al ofrendarnos su tiempo nos da valor, nos pone un precio demasiado alto.
4.
Ya sobrevivimos a la caída. Fuimos la lluvia de los hijos de Dios.
Durmamos. El fuego del deseo arrasa con todo, inluso con el deseo.

viernes, 10 de junio de 2011

Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego, donde,
algunas veces, suenan en ti grandes campanas.
(Antonio Gamoneda)


Tuvo un campanario en la frente. Silencio al golpear la cabeza contra la pared, contra el piso, contra el puño cerrado de la melancolía o el puño mismo. Silencio contra la violencia de todas las cosas violentas.

Un campanario en la frente adornando el rostro desnudo hacía oír su tán-tán al ser visto. El campanario de papel sonaba como una carta que se prende fuego,
una carta que pese a todo es enviada
en un acto de fe.

Maldita valentía.

lunes, 23 de mayo de 2011

Sabrá Natalia que con ella conocí el Sol al que se dora la herida que me abrió Silvina y que la calle Alberdi al mil comunica que sigue abierta.
Estoy vivo, no se preocupen. El único problema es que no puedo recordar de otra manera.
Franco

viernes, 20 de mayo de 2011

Se enteró de tu hermosura el ángel

ángel por pájaro
por todo
por muerto

muerto por ahora,
espera,

brazos abiertos atrás de mis alas.

miércoles, 18 de mayo de 2011

Matías sueña con la pared sin puertas

aprendió entre la música
y el amor a la música
que Dios no es Dios

que entre las cuerdas y la caja
no se puede ser el que es

Jacobo rompió los caminos
para que Matías construya
los puentes, para eso estudia

¿tendría paz?

sábado, 14 de mayo de 2011

tu inocencia me desnuda
mi inocencia se perdió

miércoles, 11 de mayo de 2011

acto segundo:
no sólo no resistir

entregarse
con la especie en peligro
los animales humanos
mueven la quijada, gritan,
¿sobrará alguna camada

pasado

el final?

domingo, 8 de mayo de 2011

Amor, ¿cómo negar que me diste todo,
incluidas las alas de pájaro sin pájaro
que veo en cada esquina,
símbolo de mí que no puede volar?

jueves, 5 de mayo de 2011

Frente a frente con dos de sus fantasías. Tuvo que hablar.
Siempre supe que vos eras vos y vos eras vos. Yo las confundí en el sueño, no en la vida; un momento, ¿que la vida no era sueño? ¡Ah!
Introducción
Juego a la literatura con el Creador, que me ve en palabras de otros. Me ofrece un juego, cómplice consigo mismo en todo tiempo y espacio. Acepto la apuesta.
Saco cuentas y me asombro. Calculo como puedo su edad y me maravillo de que no exista eternidad que lo duerma. Por momentos me veo confiado. "Esta vez remonto, esta vez".
Pero no. Pierdo y me seduce de nuevo con frases imposibles, expresiones perfectas para que un desprevenido quede como pegado a la telaraña de los significados. Vuelvo a dar el Sí como marea de casamientos que van y vienen divorcio tras divorcio.
Y pierdo otra vez, como si perder fuera la única chance. De noche a veces pienso en proponerle yo algo. En cuestionar su autoridad. En dejarlo en manos del azar y apostar mi vida a que las probabilidades decidan en mi favor, pero amanece antes de que termine mis planteos y mi fuerza se desvanece como aire en el agua al revés.
Es duro para mí decir esto, pero tengo esperanzas...

viernes, 22 de abril de 2011

El paso del tiempo abre en mí interrogantes de la misma manera que alguien parte al medio un durazno y tira al piso el carozo.

miércoles, 20 de abril de 2011

quedó sin ojos:
los perdió

cuando su mirada
bajó desde la cara al sexo,
ambos adelante suyo

como el hueco donde los enterró,

como el epitafio,
donde decía que habían sido débiles,

de carne roja.

lunes, 11 de abril de 2011

Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
(...) y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de hallarse uno indispuesto.
(Fernando Pessoa)

Sostenía el cigarrillo con dos dedos y el humo con sus pulmones.
Enfocó la mirada hacia ese objeto, cambió el énfasis: generalmente era la nube la que concentraba su atención mientras se perdía en el aire, entre el aire, y no lo que se quemaba. Resaltado ante sus ojos frente al fondo borroso de su habitación descubrió por qué fumaba, por qué fumar.
Era en ese, en el momento en que se consumía, que el interés por todo lo demás era dejado aparte. Era otra manera de besar, de tener junto a los labios algo que se termina.

martes, 5 de abril de 2011

Me arranqué un músculo entero del brazo izquierdo, porque no me daba cuenta de lo que hacía.
(Lautréamont)

a su nombre
cada día le faltaba una letra
(Susana Arévalo)


Cada paso tenía algo de quiebre. Perdía el equilibrio cuando algún pedazo muy grande se le desgajaba del torso, pero de inmediato se incorporaba con una sacudida, método aprendido con el tiempo. Sabía muy bien que su traslado desmentía la condición misteriosa de toda cacería en base a la persecución de las huellas, impuesta por la regularidad que guardan entre sí las pisadas de la especie. Lo descartado adornaba el testimonio de su trayecto. Su ubicación era constantemente delatada por la falta de consistencia de sus miembros.
Harto ya de no poder escaparse, pidió angustiado si podrían recoger los restos que él dejaba y desparramarlos por la ciudad al azar durante una semana. Accedieron. Una propuesta innovadora, por más idiota que sea, topa necesariamente con acólitos dispuestos.
Nadie negó que la tarea fue divertida y que en el lapso de siete días la rutina perdió su capacidad de aplastar, pero la costumbre también pesa: quisieron saber, de nuevo, dónde estaría localizado. Interrogados en asamblea todos y cada uno de los que habían barajado las carnes, la conclusión fue terrible. El único trazo que tenía fin estaba junto a un hueco tapado.
La gran mayoría decidió no desenterrarlo para continuar jugando. Perseverar hubiera significado obsesión, y ya quedó demostrado que eran gente sana.

incendiar la pregunta no logra la respuesta
pero quema

la hilera de pozos
se llena de muertos dueños de una ansiedad
que hace crecer el pasto
que sostiene las cruces
ya no por el dios del libro, sino por pura obstinación

el gran derrame de vida
¿se dirige a alguna parte?

sábado, 2 de abril de 2011

2 de abril: pan y circo polemológico. Malabares con las manos mutiladas, uniciclo de la mira telescópica del francotirador, batalla naval con carne y hueso y gente que llora, hurra, fiesta de disfraces con invitados tales como el general, el sacerdote, el funcionario, el millonario, el civil uniformado cuando le conviene y el civil muerto que podría haber vivido si a otro no se le ocurría disfrazarse del asesino, y de copetín los huérfanos jugando al carnaval carioca con sus spray de sangre saltando para cada rincón. ¡Un aplauso! ¡Un gran acto para los aplausos!

martes, 22 de marzo de 2011

en el precio de la tarde hay un error
es mercado que no se regula
la oferta y la demanda se cruzan como cuerpos
y no se estabilizan

no puedo pagar tus ojos
no puedo

miércoles, 9 de marzo de 2011

...al Mati, por los viajes en balsa que nos queden

Tuve el poder de Joana Carda y dibujé una línea entre el mundo y yo que nunca pudo ser borrada. Me creí la bandada de estorninos y me arrojé como una piedra enorme sobre el mar porque debajo mío la tierra temblaba y sabía que en algún momento yo no sería capaz de destejer el hilo azul de la casa del campo, ni ninguno, como un perro que viene y va con la boca ensangrentada.
Si te omito, te nombro. Al mencionarte, evado otra cosa. ¿Somos monstruos del lenguaje o toda teoría falla?
cae una braza en tu párpado
cerrás el ojo
y te quemás el ojo

miércoles, 23 de febrero de 2011

El sentido media entre la palabra y el hueco del metal afilado en el vientre.

martes, 15 de febrero de 2011

¿Puede ser que la línea torcida
de la espalda dolorosa empiece en grito
y termine haciéndose de huesos
recién llegando la noche?
Me sostiene un cuerpo al que le pegan,
que viaja y que quisiera
y sin embargo.
Se pudre toda la comida
se pierde el hielo y finalmente
algo se quema. Resulta que el calor siempre existió.
En la barba de la boca del deseo
se esconde la palabra mágica. Son de ella
los gemidos, no míos.
Ya no te podés quejar.
Ahora sabés por qué no movía los labios
y esa señora me bajó los párpados con sus dedos.

domingo, 13 de febrero de 2011

Se encierra entre las paredes del recuerdo
y dice Lo que hay del otro lado es la piel.
Socorre al niño desconocido
barriendo el suelo de la desesperación
cuando las lágrimas distorsionan las estrellas.
Ni siquiera el llanto lo convence de abandonar el cielo.
Viaja y podría estarse quieto. Del otro lado
tiene la piel, pero la puerta no abre.
Escuchó que las personas con coraje
cavan su pozo, e intenta
con la pala oxidada/
de su infancia.
Ha salido, y en su rostro hay tierra fresca
pero no se puede ver en el espejo.
No encuentra ojos.
No lo busca ningún par de ojos.
La mirada es un bien escaso acabándose.

viernes, 11 de febrero de 2011

De mí puedo esconderme solamente en mí mismo, en ella no me deja que me oculte.

jueves, 3 de febrero de 2011

Llegar a un momento en que la nostalgia parece plagar tanto el ambiente que, si te concentraras, podrías escucharla en la respiración.

martes, 1 de febrero de 2011

Si desconozco las plegarias paganas, ¿cómo me salvan en los sueños, cuando nada se repite?*





*una casa-castillo que se metamorfosea constantemente, en la que nunca se puede dar marcha atrás -ya que cambia, y entonces todo es avance-, escape vivido como fruto de un rezo abiertamente dualista y comentario final ¡Hice alquimia! ¡Hice magia!; se abren los ojos.

domingo, 23 de enero de 2011

Papá, ¿dónde estuviste cuando te necesitaba?
Papá, ¿dónde estás cuando no te necesito?
¿Qué te espera? ¿Nos volveremos a ver?
¿Estás donde te dejé
o me busco donde me abandonaste?
¿Me escuchás?
¿Me podés escuchar, papá?

jueves, 20 de enero de 2011

Llegué a preguntarme ¿qué es lo que se esconde atrás de tus ojos y dice ser vos?
Imaginaba que estabas en la casa que sentía
en el patio, al sol, transpiraba por sentirte, nos perdimos mucho del verano,
estás, tan parecida a vos atrás de tus ojos,
¿no eras vos? ¿Qué me miraba atrás de tus ojos y decía ser vos?
Pero si dormíamos entre los ríos y el otoño, cayendo
del colgante y los recuerdos,
¿no me mirabas desde atrás de tus ojos?
¿Qué estabas mirando?

martes, 18 de enero de 2011

-¡Pero, claro! -dijo con aire terrible, resignación en lugar de sangre fluía de su corazón a las venas de su corazón. -¿Cómo pude olvidar lo que nunca debí saber?

Noche a noche, en un loop sin fin, se cuestionaba a sí mismo desde la cárcel. ¿Qué era lo que lo llevó a matarla, por qué luego de hacerlo había olvidado el motivo? El juez nunca creyó la explicación que el condenado dio. Quizás podamos cuestionarnos, hoy, el refrán que reza "entre asesinos siempre se entienden".

lunes, 10 de enero de 2011

-No puedo torturarme poco -dijo mientras tomaba distancia con el martillo grueso con el que aplastaría el recuerdo que apuntaba como un clavo hacia su pecho triste.

sábado, 8 de enero de 2011

Mucho después del principio, el cielo y la tierra hicieron a Dios para llorar porque se cansaron de llorar causas delgadas. Se siguieron matando, el horror y la pena siempre son motivos. Ni siquiera un invento aplastante impidió que la mano herida alzara su puñal y bajara violentamente sobre tu pecho. Ya no habrá juicio, amor. Eres libre.

sábado, 1 de enero de 2011

Es lo terrible, lo inevitable de las fotografías: en ellas hay cosas que se pueden ver, y hay un dolor ético de fondo, porque tomarla implica un recorte, una elección de qué enfocar y qué dejar por fuera. Alguien quiso mostrarte así y yo hoy te recreo. Me encuentro ante un paisaje que muestra que desde entonces, desde que tenías mi edad, ya eras más feliz que yo.
 

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