martes, 30 de noviembre de 2010

Cada quince minutos me muerde un perro distinto. Soy como el perchero de un bar. Las polillas de cada alcohólico me comen durante unas horas hasta que alguna de mis partes sufre mucho y se llena el saco que colgaba de mí. Tampoco puedo contarte cada detalle. Después de todo, tenés sentimientos, no te puedo hacer sufrir así.

lunes, 29 de noviembre de 2010

En el hombro de mi pecho se perdió una lombriz. Con una pala me voy a hacer un hueco en el cuerpo. Cuando la saque, agarro la caña, la caja de los anzuelos y me voy a pescar porque ya encontré carnada.

domingo, 28 de noviembre de 2010

El olor de la vecchia compañía, la que voló sobre el desierto porque quería conocer el cielo. Hermosa flotando, se parecía a esa mujer gozando, perdiéndose de sí para encontrarse a sí mientras yo la miraba. Recordás esas cosas, sí, de cuando fuiste tanto más joven que hoy. Te ves corriendo por la vereda y de repente tropezás con ese ladrillito y sentís el cemento que te raspa y acordarte de eso te deja cicatrices en la rodilla... te ves en esos recuerdos, como el animal volando por el desierto para conocer el cielo... o podés olvidarlo, eso es lo que te recuerda, ya fuiste parte de la escena y todos los que también formaban parte se acuerdan de que exististe con ellos. Si te olvidan, desaparecés, te morís. Ellos inventaron que eras el que los inventaba, y la noche es muy larga. Me duele mucho. "Las calles/ sucias de amanecer son un error. La/ emoción entre mi vida y/ la conciencia de mi vida/ es una continuidad que no/ me pertenece."* "Quiso/ que la verdad paseara por la calle/ y la cubrió con una máscara/ para que la quisieran."**

* corresponde al poema Torcazas, de Juan Gelman, presente en el libro Valer la pena.
** corresponde al poema Medidas, de Juan Gelman, presente en el libro Valer la pena.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Las banderas me duelen fotográficamente. Cada imagen que presenta un cuerpo con un trapo ocultándole el rostro me separa las venas de la sangre.
Por suerte, cuando ese escenario no está mediado más que por los ojos, el viento logra volver a mostrarlos.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Este sábado cierre del ciclo PRETEXTOS organizado por el Taller Literario de la FICES. En este 5º encuentro leen Susana ARÉVALO y Lilian NORDIO de Córdoba; Malka VENTIVEGNA de San Luis y Franco GARGIULO de Villa Mercedes. 19,30 Hs. en Pescadores 280, Extensión Universitaria.

Ahí me invitaron, ahí estaré, a ese sitio en ese momento invito a quienes estén interesados por algún motivo u otro,

lunes, 8 de noviembre de 2010

la cama te espanta


queda dormir sentado

cruzando los brazos sobre las rodillas


como si te apoyaras en quien no está

domingo, 7 de noviembre de 2010

para todos tiene la muerte una mirada.
vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
(Cesare Pavese)

viví en un mundo de posibilidades,
me mirabas,

teníamos el mismo trabajo

donde hoy vivo no existe
hoy escucho tu labio ya cerrado

sábado, 6 de noviembre de 2010

fui feliz
pude conocer, di, tuve/
verás:
mi pasado es alucinante

hoy no me conjugo
hoy leo que schopenhauer reclama
que para ser filósofo
se debe experimentar la irrealidad de todo/
no sé si será para tanto/

sin embargo

a mí las cosas se me derriten hoy
como el hielo alcohólico
de cada vaso de whisky

jueves, 4 de noviembre de 2010

Un riesgo de tener llagas en el colchón,
en las historias pasadas,
arrinconadas al margen del olvido,
es el descontrol de las manos en el sueño.

Podrías estar dormido en medio de tu presente,
en la montaña, en un río,
y en un descuido meter el dedo
en una cicatriz escondida bajo las sábanas
como polvo bajo la alfombra,
despertar,
y despertar sin nadie cerca que frene tu grito
ni nadie lejos por quien guardar silencio.

A esa altura,
ya ni sabrías por qué gritás si
en definitiva
el sueño ya se terminó.

lunes, 1 de noviembre de 2010

para ser considerado monstruo
debía nacer y morir todos los días

mojar con pinceladas de hielo
la sonrisa del amor
rasgarse el cuello
con el arco de un violín famoso
intimar con la desesperación
cuando todo es imposible

y

pensar
en por qué leer poemas
al reparo del soplo

de una vida que asfixia
 

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