domingo, 30 de agosto de 2009

Un grupo de personas hablaban cerca del lugar donde habíamos estado. Escuché que decían esto:
-Se veía tan nervioso, agazapadamente nervioso, a lo mejor lo notó la que recién cargaba el bolso donde no debía.
-¿Entonces se dieron un beso?
-No, yo no diría asi. Más bien, él lo recibió.

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También el mismo título se podría usar para el siguiente texto:

Sonrió. Se sentía bien de no ser un ángel. Ya que tenía espalda, podía decir sin caer en la mentira que ahí atrás tenía algo con el nombre de ella escrito.

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Una más, una más:
(con un epígrafe diciendo lo siguiente Sugerencias para despertar, o Consejos acerca de lo que no debe hacer para no sentirse un idiota después de coincidir de labios)

No, señor, usted no haga esto. No llegue al punto de tener que cerrar el libro porque se dio cuenta de que su cabeza no está en el papel, sino en el olor de un local de ropa que se fue hace unas horas. Lo que no debe hacer es abrir el libro, no interrumpa con nada aquello en lo que pensaba.

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¡Ya sé! A lo mejor dentro de seis meses pueda decir: "hace dos estaciones que no hay beso".

miércoles, 26 de agosto de 2009

¿La ventana es un tributo al encierro
o el encierro un descanso regalado a los postigos?

viernes, 21 de agosto de 2009

el cielo tiene ojos

si no es un guiño,
¿qué es la música?

jueves, 20 de agosto de 2009

Una luz se contenta con correr
---con su mano
un rincón de oscuridad
la oscuridad necesita algo de qué reirse

los ojos no aman
y el pecho no se encandila
elegí con cuál quedarte

este recuerdo es como un pájaro invisible viajando por el cielo
se ve el vuelo, no el pájaro
cae al piso
y se muere

viernes, 14 de agosto de 2009

tu voz es un instrumento de viento
y encima esa carita...

lunes, 10 de agosto de 2009

175

"Voy a mostrarte mi indiferencia", dijo, y sólo entonces notó que no podía hacerlo de la misma manera en la que enseñaba al mundo sus poemas o su cuerpo desnudo, que se trataba de algo mucho más complicado, y que dolía.
maría julia me vino a visitar o a irse sin alquilar un saludo al entrar a casa y devolerlo al salir
dijo que se quería probar una mortaja y que le interesaba aún más conocer
cómo encajaba su cuerpo con el de un hombre y que eso le interesaba menos
asi que nos casamos

nos cansamos del ruido que salía de la jaulita
y del animal que se ponía huesos en la boca y ladraba y movía la cola
siempre que le dijeran bobby
nos cansaron los viajes en máquinas de cuatro ruedas y tanto humo
de mi casa hasta su casa, tan lejos antes y tan cerca ahora que la recuerdo
entonces nos separamos

separamos las vestimentas que no nos volveríamos a quitar
los muebles donde desde ahora claro sólo se apoyarían las cosas de uno de nosotros
y olvidarían la solidaridad e inventarían el duro chau perfectamente barnizados
de la jaula se llevó la puerta y del animal la comida y de la máquina nada

dijo que le quedaba linda la mortaja
por teléfono lo dijo yo tengo mis dudas
pero que no la iba a usar nunca gracias a mí
porque aparentemente yo era el único que la podía matar
y ya no me dejaría saber nada de ella

miércoles, 5 de agosto de 2009

a Sade, y a todo lo que escribí antes de hoy

deshacerse de toda la belleza enseñada
oh enseñada
y mostrar la miseria creada con el frío pintándote los labios de azul
-maquillaje auténtico
porque lo que esconde es la vida entera en lugar de
sus rasgos en la cara, no sé si mi cara es mi cara-
como algún cielo escondido atrás de los ojos
o el piso presionándote la espalda donde te regala un escalofrío
y haciendo funcionar los
pulmones
órganos
de la vida supuesta

cargados por lo mismo que carga a todos
y para lo mismo

el llanto inicial entre la sangre de la madre

la iluminación de un cuerpo que se despide de su dueño
para que otro lo pruebe y descubra
descubra
que hay mil maneras de cansarse
mil maneras sin ropa
y apenas un puñado vestido para la sociedad

y el ansia de saber cuándo el saludo va a ser el último si hay saludo
ese amor imposible hacia un momento bien negro
que te ponga de rodillas ante todo

y te corte
la cabeza
sin que necesariamente lo notes
querida

martes, 4 de agosto de 2009

Dan ganas de irme a vivir a la casa que está pegada a la tuya, como las espinas al cactus, para no-verte de cerca. Otra cosa no voy a decir sobre vos.

sábado, 1 de agosto de 2009

y de la boca de un canto nació el pájaro
 

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