tag:blogger.com,1999:blog-875816649593786742024-03-13T17:00:25.782-03:00Con la yema de la lenguaEl silencio que media entre dos intentos por ocultarlo, entre dos espacios vacíos, será siempre representado en la música de mi vida.francohttp://www.blogger.com/profile/07326478020045456116noreply@blogger.comBlogger398125tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-58798390225793893972016-06-18T20:50:00.001-03:002016-06-18T20:50:20.313-03:00<div style="text-align: right;">
<i>I listened hard but could not see</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
tan contentos de hacer una casa</div>
<div style="text-align: left;">
pasamos días festejando por el mérito</div>
<div style="text-align: left;">
que, en definitiva, todos realizan</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
alzar una casa, al decir general,</div>
<div style="text-align: left;">
no basta para celebración alguna</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
mi letra enana en un cuaderno que nadie guardaría,</div>
<div style="text-align: left;">
tu manera de saber qué ropa está limpia,</div>
<div style="text-align: left;">
riéndote cuando te veo revisarla,</div>
<div style="text-align: left;">
una montaña de piedras que no frenan la angustia</div>
<div style="text-align: left;">
de verla derrumbarse</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
cada vez que pienso en la inestabilidad de todo</div>
<div style="text-align: left;">
un ojo cerrado empieza a parpadear</div>
<div style="text-align: left;">
un sueño que no podría contarle a nadie</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-6418348673790865662016-06-18T20:47:00.004-03:002016-06-18T20:47:56.726-03:00demorada en el laberinto<br />
<br />
tejés con hilos de agua hirviendo<br />
una prenda que se diluye<br />
<br />
al llegar el invierno<br />
no encontrás un charco<br />
donde cobijarte<br />
y el abrigo<br />
era para dos<br />
<br />
los que temblamos hoy<br />
temblamos por esto:<br />
yo por ciego, vos<br />
por nuestro errorfrancohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-34599585720882713392016-03-12T01:01:00.000-03:002016-03-12T01:01:05.365-03:00983 - Sueños posibles<div style="text-align: justify;">
Estabas escondida atrás de una botella de vino gigantesca. Después era un bosque de esas botellas de vino. En el cielo tenían hojas. La atmósfera verdosa emborrachaba como si hubiera tomado todas esas botellas y quedara únicamente el vidrio. Al notar esto, el vino desaparecía y podía verte atrás de otra botella. Empezabas a correr entre una y otra hasta que frenabas y te sentabas a rezar. Me acercaba al lado tuyo a rezar la misma plegaria al mismo dios. Íbamos pasando de árbol en árbol haciendo lo mismo. Toda la noche. Sin saber cuál sería el último.</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-22102153815652731322016-03-11T01:01:00.000-03:002016-03-11T01:01:04.527-03:00982 - Sueños posibles<div style="text-align: justify;">
Nadabas desnuda en una botella de vino. Tu crawl era perfecto. Veía en la estela que completaba tus piernas el camino que yo debía seguir. Frenaste sin aviso y me miraste sin abrir la boca. Había algo en tu vientre que yo entendí sin que tuviéramos que tocarnos. En el próximo vistazo ya nadábamos juntos, pero habíamos olvidado la escena anterior y de tu boca corría un finísimo hilo rojo perfectamente visible en el agua, como la traza de pintura que nunca entendí cómo se mantenía dentro de una canica.</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-22265033088157966362014-09-21T18:25:00.001-03:002014-12-11T11:56:44.767-03:00Ese largo poemario del exilioElla escribía una autobiografía engañosa,<br />
mezclaba su vida con otra y así creaba un mundo<br />
que no existe y del cual depende el mío.<br />
Con miedo y arrojo a la vez<br />
usaba nombres de países imperiales<br />
para referirse a sus afectos. Quien leía<br />
esas páginas y allí se encontraba encerrado<br />
iba proclamándose amo y señor de alguna<br />
de esas tierras. El poema era entonces<br />
un gesto de amor. Quien aparecía<br />
y luego atravesaba la lectura podía ser<br />
el semi dios de una extensión que duraba<br />
cuanto persistiera la burbuja que ella soplaba<br />
con sus manos, con su tinta frágil,<br />
en intención de devolver algo de todo aquello<br />
que impulsó la escritura.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-78067914375654155172014-09-18T13:37:00.001-03:002014-09-18T13:37:03.352-03:00Frutos del vino<div style="text-align: justify;">
¿Cómo estás Mariela? ¿Te dicen Mariela? Tenés un nombre largo, imagino que tenés algún apodo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy charlamos desde el stand frente a LdM. Te decía que el primer poema de "PdJ" me había dado una especie de escalofrío porque lo sentí demasiado cercano a la vivencia que tuve durante mucho tiempo de esas carneadas camperas. Hay algo increíble en los poemas. A partir de ciertos elementos ¿inventados? en algún sentido, se logra evocar vivencias que si nos basáramos únicamente en su disposición en el tiempo y el espacio, no tendrían nada que ver, pero en la manera en la que se perciben, sí se vuelven en algún momento como dos imágenes mediadas por un espejo. Sin haber estado en el mismo lugar, con un poema podemos llegar a sentir que sí estuvimos, y eso amplía nuestra experiencia y nos muestra cuán valioso es esto incluso como gesto político, o sobre todo como gesto político. Al insertar algo así como una confraternidad que se reencuentra con los demás y consigo mismos según el signo del poema, independientemente de quién esté del otro lado (y esa indeterminación es la única manera de poder abarcar a todos los individuos de una misma especie), cae todo el fundamento del fascismo, que se sostiene pura y exclusivamente según una distribución jerárquica de la capacidad de intervenir en la realidad. Con la poesía, la vivencia común restituye una base de igualdad que hace demasiado evidente la falsedad de afirmaciones de superioridad. Cumple a su vez una tarea hasta hoy supuestamente contradictoria, conciliar igualdad y diferencia. Si la igualdad es aquello que unifica, que funde, que concentra, la diferencia es pensada como la disolución en partes ínfimas, la fragmentación insalvable, el destino de aislamiento. Pero, si el poema necesita para su real explosión la fusión de experiencias, liberando fuerzas impensables, ¿quién diría que esa diferencia es un efecto indeseado?</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-2699808339726471462014-07-14T13:38:00.001-03:002014-07-14T13:38:36.690-03:00DemoraY así se acumulaban en un canasto hueco páginas y páginas sin escribir.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-83318026877370116272013-03-14T22:47:00.003-03:002013-03-14T22:47:43.783-03:00Estudio sobre la impotencia<div style="text-align: justify;">
1</div>
<div style="text-align: justify;">
El ansia de la función anunciada durante tres mil setecientos cuarenta y nueve días. Los actores, tanto más ancianos ya, suben a las tablas y apenas si se escuchan sus pasos. Tanta expectativa sube la presión a niveles en que todo podría volar por los aires en cualquier momento. Pas pos pas pos, suben las escaleras. Al levantar el telón de ondas bordó, no hay nadie en frente que salude el evento y el elenco entero muere de súbito.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
2</div>
<div style="text-align: justify;">
El campo. Tres mil setecientos cuarenta y nueve personas subidas al cerro más alto del pueblo pendientes de la luz. El último rayo que marca la división entre la poesía y la angustia, el amanecer y el resto del día, es el invitado estrella y nadie ahorra temblores en su espera. Entre el penúltimo haz de luz y la noche se extiende una nube infernal que marca el fin de los tiempos. Nadie querría vivir así. Puesto que estaban reunidos, aprovechan el momento y se desbarrancan a sí mismos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
3</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Emborrachamos al loro! Entre malvones que son el tapado de piel de este jardín mojado, mojado, mojado, el lilium punzó se rehúsa. "¡Arriba, arriba!", canta el ave, y no. Entrenamos un ave para erguir al lilium punzó, y no. Si sabe hablar, sabe entender. Está advertida: de no lograrlo, no vivirá. Pasan tres mil setecientas cuarenta y nueve noches hasta que la nuestra paciencia ya no puede estirarse. Los tensores del alambrado han dado una temerosa vuelta extra que dañó el delicado metal hasta el fin de su fatiga. En el latigazo con que se sacude es muerto el loro. Lloramos junto al límite borrado de nuestra tierra que es maldita por las sales de cada gota infectada que se derrama en la bronca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
4</div>
<div style="text-align: justify;">
La intemperie sin fin busca refugio en el río. "Vení, te voy a mostrar mi cascada". "Vení, en esta profundidad no vas a hacer pie". "Vení, cuando te hunda te vas a quedar sin aire". Pero el cauce se llena de arena, la cascada es un invento humano que se vuelve ridículo en medio del paisaje, y hace tres mil setecientos cuarenta y nueve días que no llueve. ¿Quién lo diría? Justo entonces me morí y te dejé en el sitio al que yo quería volver, pero que ya no existía más. Vuelvo irreconocible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
5</div>
<div style="text-align: justify;">
"Vas a ver cómo el cielo estrellado deja de ser cielo y ante tu cuerpo se convierte en una sola estrella que se te acerca, te quema entera y te devuelve sin marcas por fuera de la piel". Tres mil setecientos cuarenta y nueve intentos y nada. Nada de nada. De nada. Nada. Nada. Una cúpula espantosa, monótona, sin brillo. Te cuesta tanto ver esa pintura de la falta que... te morís. Deposito mi cuerpo al lado del tuyo y empiezo a rezar. Si Dios viniera, él te poseería y me haría muerto. El misterio de la religión sumaría entonces un capítulo, el último. Las campanadas de la hora del juicio no toman por sorpresa a ningún ente siniestro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-38830687030194668142013-02-21T01:01:00.000-03:002013-02-21T01:01:00.194-03:00821<span style="text-align: justify;">Dijimos que en el amor, si no nos planteábamos un objetivo a seguir, no lograríamos nada. Con el tiempo fuimos viendo cómo se nos hacía imposible realizar cualquier plan. ¿Quién podría decir que no logramos, sin embargo, algo? Pudimos arrancarle, como ladrones inexpertos, el pésimo sabor del fracaso al surtidor de la apatía. Teníamos una historia.</span>francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-36571439916505489212013-01-28T10:11:00.000-03:002013-01-28T10:11:46.866-03:00Shh.<div style="text-align: justify;">
Deseo el silencio. Pero no por desprecio del ruido. Es que solamente alguien de incuestionable virtud sigilosa puede escapar en medio de la noche y convertirse en adúltero, en transgresor criminal que vuelva con la boca llena de sangre y propicie el beso del delito con la excusa de no haber sido percibido. Tu beso culpable, viajante de la noche, tu abrazo con restos de otro cuerpo sensibilizándome con las astillas de la prohibición violada. Deseo la huida, el horizonte de la pérdida no puede faltar, porque ¿qué valor encontramos en quien no tiene otra opción más que quedarse? La lujuria que se mantenga contenida en su recipiente, ¿quién, por Dios, quién, la quiere?</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-26482423282785814882013-01-23T09:11:00.000-03:002013-01-23T09:22:45.142-03:00Sus deseos son órdenes<div style="text-align: justify;">
El emperador dice: quiero pasto, quiero ovejas, dientes de león, quiero torre y quiero viento. Tiene ovejas, pasto, torre y verano con viento. </div>
<div style="text-align: justify;">
-Dientes de león no encontramos, señor. En esta tierra los leones son invisibles y ningún ciego sobrevive al desbarranco, nadie que divise al león y lo señale con un palo, nadie que elija colmillo, molar, nadie que ponga en una bandeja su mandíbula.</div>
<div style="text-align: justify;">
El emperador:</div>
<div style="text-align: justify;">
-Flores, quiero esas flores. Los leones de verdad no existen más. Ya los quise antes.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Tampoco quedan flores. Ya las quiso antes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Subido a la terraza, entre las cornisas de ladrillones, decide matar ovejas.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Sí, señor.</div>
<div style="text-align: justify;">
La lana podrida, vista desde arriba, forma sus pequeñas flores de campo, volando, toda para él.</div>
francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-54506134315241636132013-01-17T03:05:00.000-03:002013-01-17T03:05:03.571-03:00Hijos¿Qué condena pueden dar por nuestros pecados a los que ya nacimos malditos? ¿Somos para siempre?francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-63744275519392134202012-11-15T11:04:00.002-03:002012-11-15T11:04:48.244-03:00Quien hoy bese mi boca tragará culposo la espuma de esta rabia.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-450540091611052032012-09-25T14:52:00.003-03:002012-09-25T14:52:44.006-03:00FusiónMe muerdo el labio a la altura de tu cuerpo y sangro.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-71982973387961584152012-08-14T02:57:00.000-03:002012-08-14T02:57:02.612-03:00CaminosDespués de mucho tiempo de memoria constante, cuando alcancé el olvido no supe reconocerlo.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-54064260803557689092012-08-13T17:56:00.001-03:002012-08-13T17:57:10.196-03:00Compañía del caníbal*<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-rzgJvg2SA3g/UClpzdHPnuI/AAAAAAAAAdE/QwO2hEbTlgg/s1600/Buey+desollado+(1925),+Cha%C3%AFm+Soutine.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-rzgJvg2SA3g/UClpzdHPnuI/AAAAAAAAAdE/QwO2hEbTlgg/s320/Buey+desollado+(1925),+Cha%C3%AFm+Soutine.jpg" width="227" /></a></div><b>Soñé</b><br />
de tanto amar un cuerpo cuya cabeza en llamas pende frente al sexo<br />
como la mítica hoja de parra<br />
sueño que mi hermano pequeño<br />
esa promesa de amor<br />
lo logra<br />
<br />
que su cuello se desprende del tronco<br />
al tiempo que soy un animal<br />
<br />
estoy pescando<br />
consiguiendo un alimento que vitaliza más con su lucha que con su carne<br />
y a mi costado escucho caer la cabeza de mi hermano menor, promesa,<br />
como envenenada<br />
sonriente<br />
<br />
trato de chupar de sus venas la muerte como chupando sin éxito la mordida<br />
pero ya está hecho<br />
<br />
hay victorias que sí son definitivas<br />
y de ellas brota el valor como una planta adentro de una planta<br />
es capaz de comer el sol que la otra comió antes<br />
<br />
¿qué decirle? ¿cómo explicarle que a sus tres años<br />
logró lo que yo nunca?<br />
<br />
mi padre entra en escena y dice: "tu tío sabe"<br />
<br />
pasa la pelota a otro pariente como lo haría un gran jugador<br />
y sigue su tarea<br />
como si siempre hubiera estado al tanto de lo que sucedía a su costado<br />
en ese campo que ofrecía esta playa llena de tabiques formados por cortaderas<br />
donde nadie podía verse si estaba en otro costado<br />
<br />
la cabeza calma de mi hermano pedía a la desesperada mía que lo dejara descansar ahí<br />
caída sobre la arena<br />
<br />
mi tía confesaba sin asomo de pena<br />
que quien había sido mi prima nacida de su vientre<br />
había muerto igual<br />
de pronto<br />
sin dolor<br />
<br />
había pasado eso pero el tiempo no se detenía<br />
con las plomadas en el fondo y la carnada fresca la pesca no podía frenar<br />
<br />
tanta costumbre de clavar una mojarra viva en un anzuelo<br />
de sentir un tirón y echar la caña atrás<br />
sintiendo subir la adrenalina<br />
merecía también el respeto de quien es capaz de no acobardarse ante el pique <br />
haya lo que haya al final de la línea<br />
<br />
***<br />
<br />
la herida revela sin pudor<br />
que dentro de la piel hay carne roja<br />
sustrato animal que sin la herida<br />
sale a la luz en el calor<br />
de la lengua que la chupa<br />
<br />
***<br />
<br />
El montón de plumas pareció caminar. Pasado el miedo comprendí: se estaría formando un pájaro que nace de otra manera. Me dejé estar, como quien mira una obra conocida desde un costado, esperando encontrar el detalle perdido. Luego, retomar la contemplación y ver todos, todos los miembros del pájaro listos aunque despegados.<br />
Comprendí: la fantasía recurrente nunca está terminada. Por eso vuelve.<br />
<div><br />
</div><div>*Buey desollado (1925), Chaïm Soutine</div>francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-80347692007029996232012-07-05T12:13:00.002-03:002012-07-05T12:13:28.506-03:00CaminanteCaminante, no hay camino.<br />
fueron las bombas. Sus explosiones<br />
<br />
pusieron los escombros<br />
con los que tropieza la tropilla<br />
de tus carruajes, caminante<br />
no hay camino. De tanto pasarnos al lado<br />
sin decir ni adiós, hubo un resentido,<br />
<br />
un sensible resentido notando que nada<br />
valía la pena en esa hilera rerecorrida.<br />
Caminante, te has ido,<br />
<br />
nos queda tu falta, nos queda la maleza<br />
sobre la que nadie aventura repetir el paso<br />
nadie que deambule idéntico una y otra vez<br />
para que, lentamente, la estela sea huella,<br />
la huella rumor, y el rumor camino<br />
para que vuelvas. Caminante<br />
has muerto y no paramos de llorar en<br />
este vergel sin la caricia de tus pies<br />
lavados por el Cristo.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-16340911857363439782012-05-26T16:34:00.002-03:002012-05-26T16:34:37.007-03:00NavajaEl 'sentido' es algo tan extraño. Hay quienes dicen que no podrían soportar una vida que no tuviera sentido, y cuando pensamos en qué tendría de distinta una vida con sentido de aquella que carece de él caemos en la bufonada wittgensteiniana de tener en frente dos cosas que son distintas solamente porque no son la misma. Es como sumarle el cero al uno. Distinto es garabatear números o colores alrededor, dotando la cifra de un adorno arbitrario, caprichoso, soberano en su autoridad indelegable. El sentido, por lo pronto, parece una suposición más. Algo que se agrega cuando el deseo de fondo es meramente agregar, y el miedo a agregar algo sensual obtura la pasión creadora. El sentido es la solemnidad con la que se pretende decorar la fuga y que, como la armadura de Goliat, lamentablemente obstaculiza el movimiento.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-87599142494846744582012-05-18T03:15:00.002-03:002012-05-18T03:15:22.091-03:00me hipersensibilizo<br />
costo: coquetear con la muerte<br />
como cualquiera coquetea con quien puede<br />
ganancia: conciencia absoluta<br />
de que nadie siente como yo<br />
<br />
soy el jinete de la piedra<br />
que me va a romper la cabeza<br />
mi cuerpo goza montando<br />
el asesino que es él mismo<br />
<br />
todo está bien<br />
y lo importante ocurre en otro planetafrancohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-45330793728553175632012-05-02T10:17:00.001-03:002012-05-02T10:17:28.162-03:00AguaEl cuerpo desnudo de la princesa flotando ondulado y sin vida río abajo fue la bandera blanca que ninguno se atrevió a flamear a lo largo del combate.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-68722505176231393832012-03-06T18:52:00.002-03:002012-03-06T18:54:32.636-03:00Mística de la poesía y los narcóticos<div style="text-align: justify;">Todo es búsqueda de un pathos infinito. La experiencia poética desea perpetuarse, encerrando en su pretensión la idea misma del fragmento. Se sabe neófita y teme su caducidad. Mira hacia atrás en el tiempo buscando modificarlo y anuncia el porvenir con el patetismo que no confiesa nadie al momento de dudar. La persecución es la del quiebre, sólo a condición de que sea definitivo, un salto al mar como quien salta de un barco liviano: sabiendo que lo que lo sostenía saldrá impulsado en la dirección contraria. La experiencia narcótica, por su parte, comparte características estructurales asombrosas. El momento pleno no puede acabar, pero la plenitud siempre estuvo cercada por el horror a su fin, el pavor desmedido de la amenaza permanente. Poesía y narcóticos irrumpen en la homogeneidad pegajosa del día a día provocándole una herida. Montados en el borde afilado de esa daga, hacemos votos en pro de una amputación, queremos sacar la materia que formaba esa carne uniformemente constituida, queremos el vacío de lo desconocido y la afirmación de que no se repetirá lo que hubo. Logramos acceder a esa posición privilegiada. El éxtasis es logrado, es hecho, y en su reflejo en la conciencia surge el deseo de erigirlo rey. Rey Éxtasis. Pero acaba, cerrando así todo el frenesí. El final es el paño que cubre el cuerpo del amado. La desesperanza, estampada en esa tela, es lo último que se ve a medida que el cuerpo se sepulta.</div>francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-16367260823794132562012-01-21T23:53:00.000-03:002012-01-21T23:53:06.493-03:00Despedida<div style="text-align: justify;">Cuando quise hablar de las cosas, lo único que ocupaba lugar adelante mío eran metáforas. Una vez impuesta la tarea de encararlas, no por voluntad sino por haberse vuelto inevitable, las metáforas mutaron en cosas que miraban hacia otro lado.</div><div style="text-align: justify;">De la misma manera en que un hallazgo lleva al siguiente con la soga del destino, la escritura sagrada cava grietas en la página e impide que la tinta se deslice por surcos distintos a los que ella misma inaugura, mancha la hoja, y la tarea de borrar termina por silenciarlo todo.</div><div style="text-align: justify;">El proyecto actual requiere lecturas y meditación como propedéutica imprescindible. En el mejor de los casos, la pena será lo suficientemente satisfactoria como para valer el sufrimiento que provoque, valdrá la pena escribir ese libro.</div>francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-22099201469853813082011-12-17T13:51:00.001-03:002012-03-14T02:47:54.136-03:00Sombra<div style="font-family: arial; font-size: small;">vino porque no puede venir</div>francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-75650541868527015112011-12-05T23:59:00.001-03:002011-12-05T23:59:41.699-03:00El amor también golpea la puerta desde el lado de adentro.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-87581664959378674.post-51135798335086865092011-11-21T15:21:00.000-03:002011-11-21T15:21:37.130-03:00572En un extremo, la megalomanía del horror, todo lo desmedido que acecha y siempre cobra sus víctimas, o moriría desnutrido bajo el peso de su propia voracidad. En el otro, el minimalismo de la supervivencia, el diminuto suelo íntimo que apenas dura unos segundos, la respuesta provisoria deslizándose como el grito inútil frente al zarpazo, voz que se hace escuchar sabiendo que ya no hay tiempo. La soga que los vincula es por sí misma metáfora suficiente.francohttp://www.blogger.com/profile/11851928789235732481noreply@blogger.com0