Los puñales de la boca clavándose en las agarraderas
hasta que la sangre me separe. ¿Hay
algún número de lugares entre el deseo y su fondo
o es un infinito que a veces descansa?
En plena inclemencia soy el patio de mi león
y la comida y el escape de la comida
y todo el cuadro de la cacería repetido en sí mismo
para espantar la exactitud que no quiero.
Dice que no hay patio
y que todo lo que supera mis pasos me supera a mí
que gasto puñales rotos en la destrucción
delo que llora de impotencia cuando
ni siquiera con los gritos grito.