corrían y corrían de desesperación todos
porque los pies eran picoteados por el dolor surgido
después de encender miles de velas
sin saber que eran de Magritte y funcionaban al revés

ese día al día no le alcanzaba para alumbrar y matar
a la noche que muy campante oscurecía sonriente
y juro que no se iba ni pasadas las doce
se quedaba se quedaba lo nocturno
mientras los girasoles ya no esclavos danzaban
entre cantos o lloros no se sabe
porque nunca antes la ciencia había tenido
la posibilidad de analizar el hecho

la mitad de la noche me contó
que era necesario ponerse las plumas de un tigre
como si con eso bastase para ser poeta
o diera fuerza a los hombros
para cargarse en los hombros a Blake que exageración
volar mucho y dejar que los demás asuman
su responsabilidad en el universo que se va a morir porque vive
y de paso tener uñas fuertes para finalmente apoderarse
de una emoción y que esta no se vaya por ahí,
como cierta gente