Navaja

El 'sentido' es algo tan extraño. Hay quienes dicen que no podrían soportar una vida que no tuviera sentido, y cuando pensamos en qué tendría de distinta una vida con sentido de aquella que carece de él caemos en la bufonada wittgensteiniana de tener en frente dos cosas que son distintas solamente porque no son la misma. Es como sumarle el cero al uno. Distinto es garabatear números o colores alrededor, dotando la cifra de un adorno arbitrario, caprichoso, soberano en su autoridad indelegable. El sentido, por lo pronto, parece una suposición más. Algo que se agrega cuando el deseo de fondo es meramente agregar, y el miedo a agregar algo sensual obtura la pasión creadora. El sentido es la solemnidad con la que se pretende decorar la fuga y que, como la armadura de Goliat, lamentablemente obstaculiza el movimiento.

me hipersensibilizo
costo: coquetear con la muerte
como cualquiera coquetea con quien puede
ganancia: conciencia absoluta
de que nadie siente como yo

soy el jinete de la piedra
que me va a romper la cabeza
mi cuerpo goza montando
el asesino que es él mismo

todo está bien
y lo importante ocurre en otro planeta

Agua

El cuerpo desnudo de la princesa flotando ondulado y sin vida río abajo fue la bandera blanca que ninguno se atrevió a flamear a lo largo del combate.

Mística de la poesía y los narcóticos

Todo es búsqueda de un pathos infinito. La experiencia poética desea perpetuarse, encerrando en su pretensión la idea misma del fragmento. Se sabe neófita y teme su caducidad. Mira hacia atrás en el tiempo buscando modificarlo y anuncia el porvenir con el patetismo que no confiesa nadie al momento de dudar. La persecución es la del quiebre, sólo a condición de que sea definitivo, un salto al mar como quien salta de un barco liviano: sabiendo que lo que lo sostenía saldrá impulsado en la dirección contraria. La experiencia narcótica, por su parte, comparte características estructurales asombrosas. El momento pleno no puede acabar, pero la plenitud siempre estuvo cercada por el horror a su fin, el pavor desmedido de la amenaza permanente. Poesía y narcóticos irrumpen en la homogeneidad pegajosa del día a día provocándole una herida. Montados en el borde afilado de esa daga, hacemos votos en pro de una amputación, queremos sacar la materia que formaba esa carne uniformemente constituida, queremos el vacío de lo desconocido y la afirmación de que no se repetirá lo que hubo. Logramos acceder a esa posición privilegiada. El éxtasis es logrado, es hecho, y en su reflejo en la conciencia surge el deseo de erigirlo rey. Rey Éxtasis. Pero acaba, cerrando así todo el frenesí. El final es el paño que cubre el cuerpo del amado. La desesperanza, estampada en esa tela, es lo último que se ve a medida que el cuerpo se sepulta.

Despedida

Cuando quise hablar de las cosas, lo único que ocupaba lugar adelante mío eran metáforas. Una vez impuesta la tarea de encararlas, no por voluntad sino por haberse vuelto inevitable, las metáforas mutaron en cosas que miraban hacia otro lado.

De la misma manera en que un hallazgo lleva al siguiente con la soga del destino, la escritura sagrada cava grietas en la página e impide que la tinta se deslice por surcos distintos a los que ella misma inaugura, mancha la hoja, y la tarea de borrar termina por silenciarlo todo.

El proyecto actual requiere lecturas y meditación como propedéutica imprescindible. En el mejor de los casos, la pena será lo suficientemente satisfactoria como para valer el sufrimiento que provoque, valdrá la pena escribir ese libro.

Sombra

vino porque no puede venir

El amor también golpea la puerta desde el lado de adentro.

572

En un extremo, la megalomanía del horror, todo lo desmedido que acecha y siempre cobra sus víctimas, o moriría desnutrido bajo el peso de su propia voracidad. En el otro, el minimalismo de la supervivencia, el diminuto suelo íntimo que apenas dura unos segundos, la respuesta provisoria deslizándose como el grito inútil frente al zarpazo, voz que se hace escuchar sabiendo que ya no hay tiempo. La soga que los vincula es por sí misma metáfora suficiente.

O

Vino un demonio, lo negué. El mensaje era claro: fiel a la ley del deseo, oír mi rechazo afianzaba su atracción. Si la unidad es Dios, los Diablos son infinitos. ¿Cuántos vendrán mañana? Desconozco por completo. Es sabido que aceptar su trato los hace desaparecer. En el fuego de la pasión se incinera la pasión, y de las cenizas nacen pájaros o flores, pero nunca se vio que Lucifer colgara de la punta de un cigarro. Ni bien acepte a uno de ellos, se irán. El dilema moral no se juega entre la salvación individual en medio del tormento de la tentación y la vía hedonista de la entrega a la lujuria, el dilema moral se ubica entre el sí pecador en el que se desvanecería, y la posibilidad terrorífica de extrañar al demonio que partió, quién puede soportar la culpa de anhelar que vuelva el mal por el que alguna vez se dejó poseer.

Pérdida

la muerte tuvo contra mi animal
plena crudeza

dientes que perforan la garganta de la vida

eso

mas el dolor de la resistencia
el tiempo en que el aire
se quería escaso
sin dejar de ofrecer la esperanza
-hueso colocado minuciosamente
a una altura que engaña e impulsa el salto infructuoso-

mostraba movimiento
llevaba adelante una respiración cortada
como si eso fuera suficiente
por los siglos de los siglos

así muere el perro
aliento desangrado

¿para qué tanta violencia
si apenas rozar una mariposa con un dedo
termina igual?

pasarán los días
y la escoba borrará todo rastro de su pelo
recalcando lo definitivo detrás de la higiene cotidiana

el eco de su pata raspando la puerta
la ilusión de su regreso
en la forma que murió asfixiada
memoria y frustración
adornando la pérdida

esa pelota de tenis sobre la mesa
la marca eterna
del egoísmo que alguna vez se la negó

Oración

padre, padre, padre
nuestro

no me dejes
caer
en la tentación
cuando la tentación
no me espere

o todo será vanidad

Velo

Se sienten ruidos

y existe uno que jura conocer a los inquietos

La función

dicen

es un juego de niños

a los que un perro roba el caramelo:

puro llanto

con un animal moviendo la cola

Es que hay algo opaco a través de lo cual

lo otro no se ve

Llega

Pero se parece a las manos
moviéndose como locas desesperadas

desde atrás de una tela

Es lo único

forma indefinida
que nunca da lugar a la obra

En

«Decir "en" no es una maravilla?» 

(Néstor Perlongher)

sube a esta desesperación

y en ella cava tu morada

diré: en el desierto

la gota es Dios

Iniciación

Self-portrait with nosebleed, Odd Nerdrum

entiende luego que

por dentro algo siempre se desliza

la sangre que cayó de la nariz en la ducha

acto inaugural de la intimidad

celebración trágica de lo que el día a día

cubre con un pañuelo bajo una mano

ya estaba ahí

Nota: el artista se encuentra con vida, y, como a alguno ya se le habrá ocurrido, lo señalan como una suerte de "Rembrandt contemporáneo". Algunas de sus obras clickeando acá.

Como el gran Miguel de Unamuno dijera en su gloriosa Niebla, "el que no confunde se confunde". Como reconocimiento de su hazaña en el mundo del pensamiento vital, se quiebran los límites que separan los distintos blogs en los que escribo y pasan de http://pincelsinverbo.blogspot.com a éste sin ningún tipo de vergüenza.

Descontrol

ella pisa un alacrán con mis ojos

sin embargo

siento como si yo mordiera mi propia lengua

en medio de la risa

y su vientre se contrajera de miedo al ver

el brote de sangre

llenando desde el lado izquierdo

la jarra de mis labios

Talión

el nene camina y su piecito

da contra la pata de una silla

-es tu culpa- dice

y vuelve dos pasos

los suficientes

para patear de vuelta la silla

ha muerto un niño

pero repito su proceso todos los días

cuando rezo, y algo se me niega

-es tu culpa- digo

y estiro el brazo

llego hasta la fruta porque ya estoy alto

la arranco verde y la tiro hacia arriba

sin mirar dónde cae

mi venganza infantil consiste en impedir

que algo crezca

El hombre es un ser social

está quieto el cuerpo

mueve la imaginación hasta un extremo

al que preferiría no llegar

todo insiste:

¿para qué? reza

¿para qué?

todo insiste

¿para qué?

en la misa de hoy

alguien no escuchará

la paz sea contigo

Pasaje

esa noche naturalmente stanley hook se murió

antes les dio terribles puñetazos a las paredes de su cuarto en representación de sí mismo

(Juan Gelman)

Una rodilla me está pegando con la otra
(Enrique Jardiel Poncela)

No da el brazo a torcer. Gira. Presta

la nuca y el rabo para el cric

de la tira de vértebras contra la rodilla

del otro.

La posición erguida terminó,

con la moral, con la palabra,

con los cien metros llanos hasta el crimen,

aquella competencia sin empate posible.

De esa muerte nacen el monstruo y la intriga.

Nadie sabe cómo puede tener

tanta furia si

el eje quebrado de la espalda era

nada más ni nada menos

que la memoria,
cómo el horror
sobrevive al olvido.

Caída

salté del frío al mundo
con un paracaídas de durazno

delicia, tuve que comerlo

era eso o salvarme

Exigencias

1.
Tu pelo a la tarde. Entre las nueve y las diez tu voz para hacer un bordado de tul sobre la tela de la angustia. Un descanso, como quien toma distancia para saltar entre dos techos altísimos. Tu cuello durante mi lengua.
2.
Voy como postre, como adorno inútil, regalo dulce para engañar el resto del hambre, fin de la sed.
3.
Aprendimos: la desesperanza mira desde atrás del espejo en un vidrio oscuro, custodia nuestro testimonio. Al ofrendarnos su tiempo nos da valor, nos pone un precio demasiado alto.
4.
Ya sobrevivimos a la caída. Fuimos la lluvia de los hijos de Dios.
Durmamos. El fuego del deseo arrasa con todo, inluso con el deseo.

Cobre

Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego, donde,

algunas veces, suenan en ti grandes campanas.

(Antonio Gamoneda)

Tuvo un campanario en la frente. Silencio al golpear la cabeza contra la pared, contra el piso, contra el puño cerrado de la melancolía o el puño mismo. Silencio contra la violencia de todas las cosas violentas.

Un campanario en la frente adornando el rostro desnudo hacía oír su tán-tán al ser visto. El campanario de papel sonaba como una carta que se prende fuego,

una carta que pese a todo es enviada

en un acto de fe.

Maldita valentía.

Carta

Sabrá Natalia que con ella conocí el Sol al que se dora la herida que me abrió Silvina y que la calle Alberdi al mil comunica que sigue abierta.

Estoy vivo, no se preocupen. El único problema es que no puedo recordar de otra manera.

Franco

Noticia

Se enteró de tu hermosura el ángel

ángel por pájaro

por todo

por muerto

muerto por ahora,

espera,

brazos abiertos atrás de mis alas.

Matías sueña con la pared sin puertas

aprendió entre la música

y el amor a la música

que Dios no es Dios

que entre las cuerdas y la caja

no se puede ser el que es

Jacobo rompió los caminos

para que Matías construya

los puentes, para eso estudia

¿tendría paz?

tu inocencia me desnuda

mi inocencia se perdió