¿Amor propio? No, casi nada me pertenece.

Estudio sobre el silencio en tres blogs

Roto el silencio, ¿queda verdaderamente algo por romper?

tu pequeñez miraba con las manos
lo que tus manos no podían tocar

casi de viento los cuerpos desapareciendo

de viento los cuerpos desaparecidos

tu pequeñez y tus manos
mirándose en el aire
entre sí mismas

***

Pero si el viento dijo que se había llevado tu pequeñez mientras dormías,
¿cómo es que te despertaste sabiendo que eras grande,
queriendo aplastar a todos los que aman?

Acabamos de descubrir de la peor manera posible que el viento miente.

Mucho cuidado: también se fueron tus manos,
y sin manos, se sabe,
es más complejo sostener por el esternón a los demás.

¿vale la pena despertarse

a esa hora

de esa manera?

el olor del amor vencido
espantaba a los rufianes
de mi casa y de mi cama
pero no de mis sueños

Me gusta pensar que no alcancé a tocar tu belleza, que quedó intacta...

Quiero que se haga de noche
cada vez que alguien muere.

Dual

Yo: No la lastimes, por favor.
Otro yo: Vos tampoco.

...por la visita

y demás

Si esta noche me dejás soñar por vos, sueño conmigo.

antesdeltiempo

De la verdad, salvo que existe,
puede decirse cualquier cosa.
Algo de esto debe haber pasado.
Primero fuimos el río
con sus barcos tejiéndonos el pecho
y al lado nuestro corría el caudal seco
de nuestros cuerpos maltratados
por el énfasis de los ojos en los ojos
También pensaba que el viento te movía
y podía ver tu vestidito rígido
y tu piel bailando en cada ráfaga
o te ibas con el ruido de la bocina de un auto
o yo me enraizaba mirando los árboles
calzados con asfalto en los pies
Después el piso nos caminó
y nos volvimos un adoquín en ese frío
abrazo forzado, suposición de inmortalidad aparte
-¿cómo podés estar tan segura de que
nos vamos a ver de nuevo?-
y volver a la casa que hace de hogar
y muy bien
a dibujar por los adentritos que ya viste
si lo que no pasó no pasó por imposible, de verdad.

Viaje

"Si usted no habla de algo es porque encuentra fuertes obstáculos que vamos a intentar desentrañar."
(Michel Foucault)

...y más allá del pelado, si no fueran tan hermosos
no me costaría tanto saberlos así de lejos

Me gusta de la noche en general, que no tiene dueño. Del río Uruguay, que no tiene dueños. De las estrellas con cielo entre la tormenta, haber estado ahí con ustedes dos. Del arroyo, los que nadaban y saltaban y no eran humanos. De los humanos, que se busquen dueño se me hace muy gracioso. De los dueños, nada; salvo, a veces, sus posesiones. De la lluvia, que para cuando quiere y no cuando se le pide, es decir que no tiene dueño. De una noche en particular, que tenías sueño y tus ojos me invitaban a dormir adentro tuyo. De mis quince años, que no tenía sueños. De los libros, que no ruedan en una cancha. Del blanco en los cuadros antiguos, que sean un silencio que nadie manchó con colores de palabras acentuadas. De las palabras, que no tengan dueño.
Lo que para nada me gusta es agarrar el viaje por la cintura, desde la espalda, y que busque distanciarse de mí, que me impida decir que se va a mantener cerca mío. De lo que ya visité, ¿cuánto puedo alejarme ya?

corrían y corrían de desesperación todos
porque los pies eran picoteados por el dolor surgido
después de encender miles de velas
sin saber que eran de Magritte y funcionaban al revés

ese día al día no le alcanzaba para alumbrar y matar
a la noche que muy campante oscurecía sonriente
y juro que no se iba ni pasadas las doce
se quedaba se quedaba lo nocturno
mientras los girasoles ya no esclavos danzaban
entre cantos o lloros no se sabe
porque nunca antes la ciencia había tenido
la posibilidad de analizar el hecho

la mitad de la noche me contó
que era necesario ponerse las plumas de un tigre
como si con eso bastase para ser poeta
o diera fuerza a los hombros
para cargarse en los hombros a Blake que exageración
volar mucho y dejar que los demás asuman
su responsabilidad en el universo que se va a morir porque vive
y de paso tener uñas fuertes para finalmente apoderarse
de una emoción y que esta no se vaya por ahí,
como cierta gente

digamos que posiblemente sin la influencia de lilya
la parte del helado no hubiera sido incluída
pese a ser estrictamente un argumento histórico porque pasó
y sin leer el último poema que subió mary
esto se hubiera quedado escondido
es decir
mostrar el erotismo es a causa de ellas dos
aunque no sean el detonante del poema
que se sabe bien bien bien por quién es

hablo de vos como si fueras
algo todavía
palpable
claro que palpable no
porque desaparecés habiendo dicho
que nunca desaparecerías

puede que
demuestres con esto
que lo imposible podría no tener es im
prefijo absurdo
interifiriendo

ahora que ya sabés
a quién le hablo
I mean, no muchas personas dijeron
que no desaparecerían y se fueron
te cuento que creo que ya entendí
cuál fue la razón
por la que tomaste esas decisiones
y no otras

ese día que yo estaba en tu balcón
vale aclarar que me encantó
con placer en la memoria
(el secreto es que yo había tenido menta helada en la lengua
y tus pies se iban para cualquier dirección
cuando sentías el chocolate entre las piernas)
y yo tenía licor en la sangre
y vos descubriste después
que podías taparte los pechos con una almohada
y las demás partes con una bombachita
y caminar directo a mí
esquivando el gato gris que tenía muchas garrapatas
y el amigovio de tu amiga casi tira por la ventana
y llegar a mí
ese día -esa noche, para ser más precisos
aunque la luz de la calle se creía sol
y el sol dormía con la luna cantándole
una canción de mierda- ese mismo día
yo leía a Girondo

creo que ese fue el problema.
yo no tenía que besarte y terminar el párrafo
e ir a dormir al colchón y cerrar la ventana porque hacía frío.

la cosa era tirar por el balcón a Girondo
y agarrar a Cioran o Pessoa o cualquier pesimista
y empezar a adivinarte y basta de tanta vuelta que di
mientras vos hacías qué sé yo qué / ahora no importa
porque solamente quería decir eso

que el problema fue Girondo
y el gato ya no está
y al balcón difícilmente vuelva
y si estás mal te doy un abrazo desde mi pasado que no se altera

no perdí a un amigo porque es un tipo que me sorprende
digamos podría haberme odiado profundamente y quizás lo hizo
pero aún así me dio una clase de cómo encarar las cosas si se las quiere encarar
a una amiga de internet no le tengo rencores
porque me equivoqué yo que debí saber de antemano
que la gente que se tiene ganas puede usar la información de la que dispone
de todas las maneras posibles en desmedro de la fuente
es decir el narrador
y ahora tengo que ser una bestia sexual desesperada
buscando la redención en otro cuerpo
o un solitario frustrado que lee, escribe, se droga
pero ni de casualidad encuentra sucesora
porque debería volverse loco de nuevo

resumiendo
me quedé con todo lo que prefiero menos con vos
y vos con todo lo que preferís
porque vos elegiste no tenerme
pero yo no elegí que te fueras

que quede claro
para mí, todo es culpa de Girondo
ese Oliverio logró que mi enamoramiento
se muriera pero de todas formas
voy a terminar el libro y te lo devuelvo
y espero que mi tomo de La cantante calva y La lección
siga el mismo camino

Cómo será el vaso donde
te tomás el tiempo de olvidarte
de tanta mentira iba a decir palabra
pero me acordé que en este caso eran sinónimos
y estornudé una noche como este día
en que a los álamos el viento les sopla
pobrecitos y las tetas se movían como
si estuvieras por quedarte callada
o una arañita pasara sobre esta hoja
y dijera que es mejor tejer y comer bichos muertos
que escribir poemas y no recordar qué cosas del mundo son comestibles
como en general ocurre cuando crece el pasto
y vuelan los pájaros con patentes sospechosas
o los presos no pueden escaparse porque no saben de dónde y la letra p
de prohibir y permitir se pone paranóica
igual igual que el cielo que no dice que estés muerta
ni tampoco lo contrario antes de llover.

Hoy siento mi alma pobre
como la evolución de un idiota o
como un espantapájaros bajo techo/

es raro. Sentirse pobre
no hace sentir las carencias
como prodigio de la imaginación
sino más bien
como inoperancia de las manos,
de la boca, sobre todo/

pobre de costillas, de hígado
que me va a doler, de ojos
que miran lo que escribo
como si no supiera lo que escribo
hasta verlo efectivamente, de piernas
que no me llevan hasta donde estás/

si estás. Lo cual también es raro,
como sentirse pobre como yo,
como la evolución de un idiota o
como espantapájaros bajo techo.

Contesten

No sé qué es lo que les llama tanto la atención a todos de las arenas movedizas. Yo me hundo a cada paso de todas formas.

Así

Tuviste una lepra emocional y yo como un esclavito corriendo atrás tuyo, juntando los pedazos de piel de afecto que se te caían sin rebotar en el piso.

Cargándolos un rato y guardándolos después en una cajita rosada, bien rosada, esperando algún día enamorarte.

Visto a la distancia, no tenías por qué querer tus restos podridos, siendo que piel le crece a todo el mundo salvo a mí, que pareciera irme comprimiendo cada vez que no aparecés cerca mío, o cuando me despierto y no estás al lado, o incluso cuando en la ducha imagino que venís con un traje largo y me largo a llorar por no poder pensarte desnuda, resbalando a mi pecho o peor aún cuando en la comida dibujo tu cara y no me salen tus ojos porque últimamente no me mirabas. Básicamente eso, mi piel es insuficiente o algo quiere salir de mí.

¿A qué te dedicás ahora? ¿Ya no puedo dedicarte todo lo que hago público y lo que escondo? ¿Sabías que rompí la pared alrededor de la puerta y moví mi cama frente al picaporte para verte antes de que toques timbre?

Me gustaría saber si sos despiadada o no. Si yo no lo puedo ver o si yo no me convenzo.

Voy a inventarme un nuevo pasatiempo: imaginar qué tan mala pareja hacés con otra persona.

Y a arreglar la pared.

Y devolver a su lugar mi cama.

I
ahora se me encienden los dedos
hay llamas arriba y abajo de mis uñas
y yo las muerdo como si estuvieran apagadas
para arderme como si no me doliera

mis dedos son velas
que llevan el fuego a cualquier lugar

el cuerpo se me quema
dando vueltas con el mundo,
fingiendo tanto

a cada paso desato una peste

II
por un amor que se ahogó
me ahogué, y ahora
no encuentro otro,
no busco otro

III
el sonido de una marcha fúnebre antes
de una defunción despierta
sospechas y yo incendiándome

junto los párpados como en otro momento
juntaba las migas de esperanza
esperando que golpeara la puerta
sabiéndola incapaz de dar golpes

IIII
voy a dormir en el cielo,
a llover calcinado,
como si no se pudiera terminar de otra manera

definitivamente acá
no estaban los dioses,
ni en ningún lugar.

Rarezas del desamor

¿Y si este texto estuviera dedicado a alguien en particular
entre tanta gente suelta y encerrada en el mundo?

Todo esto pasó después del accidente.

Esa noche era de día. Los perros cascabel de cola bífida se arrastraban para escapar de las víboras dálmata y bulldog que los perseguían corriendo como nunca, hambrientas de sangre, carnívoras empedernidas que rara vez sentían su perversidad satisfecha. Las tortugas vivían un día, en el que eran hostigadas brutalmente por mariposas de varios cientos de años, que no conocían ni crisálidas ni condición similar a la de gusano. Del cielo despejado llovió y el desierto, que tan húmedo estaba, se secó al mojarse. La arena se evaporó quemando las plumas de los peces que cavaban con los brazos musculosos en pleno Sahara, sitio subterráneo, indicador geográfico de la distribución de la pobreza, para evitar perecer de frío a causa del Sol. Caían rayos de la Tierra hacia arriba electrificando el universo, por lo que las malas lenguas llegaron a comentar que, al respirar, cualquiera podía sentir chispitas entre los dientes, haces de luz estallando y rebotando entre la lengua y los molares y cayendo definitivamente por la tráquea, que evidentemente no desemboca en el estómago.

El mundo volvió a su lógica normal una vez muertos los amantes. Ni los vivos lo entendieron.

Un fantasma de algo que nunca murió

El fantasma de la libertad siempre llega con un cuchillo entre sus dientes.
Disparar a la carne es el punto alto de la opresión social.

Todas las piedras sacadas del pavimento y lanzadas a los escudos de la policía o a escaparates de los templos de la comodidad; todas las botellas inflamables dibujando órbitas bajo el cielo de la noche; todas las barricadas erigidas en las calles de la ciudad, separando nuestras áreas de las suyas; todos los cubos llenos de basura de una sociedad consumista que las llamas de los disturbios transformaron de nada a algo; todos los puños levantados por encima de la luna; ésas son las armas que dan carne y poder real, no sólo a la resistencia, sino a la libertad también. Es este sentimiento de libertad que sólo merece apostar por él en estos momentos: el sentimiento de las mañanas olvidadas de nuestra infancia, cuando todo podía pasar porque era nuestra, como seres humanos creativos, que se han despertado, no los futuros humanos-máquinas productivos de la subordinación, el entrenamiento, el trabajador alienado, el propietario privado, el hombre de familia. Es el sentimiento de enfrentarse a los enemigos de la libertad - no temerles nunca más.

Así que, todos los que quieran ocuparse de sus negocios, como si nada pasara, como si nada hubiera pasado nunca, tienen serias razones para inquietarse.

El fantasma de la libertad siempre llega con un cuchillo entre los dientes, con violencia para romper cada cadena que reduce la vida a una miserable repetición, útil para que las relaciones sociales de dominación se reproduzcan. Desde el sábado 6 de diciembre ninguna ciudad en este pais funciona con normalidad: no hay terapias de ir de compras, no hay carreteras libres para ir a nuestros puestos de trabajo, no hay noticias sobre próximas iniciativas de reestablecimiento del gobierno, no se da ese despreocupado zapping entre estilos de vida de los shows televisivos, no hay vueltas nocturnas alrededor de la plaza Syntagma, etcétera Estas noches y días no pertenecen a los propietarios de las tiendas, los comentaristas de televisión, los ministros y los policias. Estas noches y días pertenecen a Alexis!

Como surrealistas, hemos estado fuera en las calles desde el primer momento, juntos con centenares de rebeldes y otra gente expresando su solidaridad, porque el surrealismo nació del respirar de la calle y no tiene intención de abandonarlo. Después de la masiva resistencia a los asesinos del estado, el aliento de la calle es incluso más caliente, incluso más hospitalario e incluso más creativo. Proponer una dirección para este movimiento no nos corresponde a nosotros. Sin embargo, aceptamos toda la responsabilidad por la lucha común, porque es una lucha por la libertad.

Sin ser obligadxs a aceptar con cada expresión de tal fenómeno masivo, sin ser partidarios de la violencia ciega o la violencia por la violencia, consideramos la existencia de este fenómeno correcta.

¡No dejemos que este inflamable hálito de poesía se calme o muera!

Convirtámoslo en una utopía certera: ¡la transformación del mundo y la vida!

¡No hay paz para la policía y sus dirigentes!

¡Quién sea que no entienda la rabia puede simplemente callarse!

Grupo Surrealista de Atenas, 2008

Grecia: ahora nos van a escuchar a nosotros

(AW) Texto de un manifiesto de los Jóvenes Griegos distribuido en un barrio de Atenas en los días de rebelión.

Basta ya.
Buenos Aires, 17 de diciembre de 2008 (La Haine).- Les escuchamos cada día en los noticieros de la tele. Declaraciones, contra declaraciones y después comentarios y todo lo demás para lo que ustedes llaman nuestra información "objetiva".

Basta ya.

Ahora nos van a escuchar a nosotros.

Somos la generación de los 400 euros. De los programas "stage" del organismo de empleo, del trabajo flexible, de la eterna capacitación (siempre con nuestros gastos), de la precariedad, de la carestía, de los dos diplomas que no sirven para nada. De la eliminación de nuestros derechos laborales, de nuestra humillación por parte de patrones, políticos y los demás.

Somos la generación que la encierran en escuelas, intentando meter en nuestras cabezas sus nacionalismos, sus prejuicios, su lujuria por la patria, su mentira, su subordinación.

Somos los chavos que humillan y provocan los antidisturbios, los policías secretos, o los guardias especiales y todos los demás policías que hizo su democracia (y puso por todos lados como otro ejército de ocupación) cuando nos encontramos en su camino, sus objetos diarios de su abuso del poder.

Somos los heridos de las marchas de los estudiantes y de los alumnos, nuestras cabezas fueron golpeadas contra el asfalto, nuestra dignidad fue eliminada bajo sus botas, nuestras manos fueron quebradas por los toletes, nuestras caras fueron machacadas por sus puñetazos, nuestros pulmones todavía contienen los gases que nos echaron, que están prohibidos según acuerdos internacionales. Moriremos prematuramente porque no estuvimos de acuerdo con las leyes que nos están robando la vida. Somos los detenidos que nos arrastramos en juicios por años, Panagiotis que llevaba zapatos de un color equivocado y se quedó 40 días en la cárcel, Dimitrios Augustinos que pasó por el lugar equivocado en el momento equivocado, los 50 heridos en el hospital Evangelismos el día 8 de marzo de 2007.

Nosotros incendiamos sus bancos. Nosotros nos enfrentamos con la policía. Nosotros destruimos la paz social que están construyendo día y noche lavando el cerebro de los ciudadanos para que obedezcan y se callen. Nosotros seguimos iluminando las noches frías que nos trajeron. Nosotros seguimos ensuciando las paredes con consignas que aunque sus ojos vean nunca llegarán a sus oídos. Nosotros nos vengamos por Alexis en las barricadas el sábado que los buenos ciudadanos burlaban otra vez sus conciencias de la violación semanal. No es que nuestras palabras sean crueles. Cruel es su realidad. Alexis fue la gota que hizo desbordar el vaso. Cada noche va a ser de él de aquí en adelante.

Se acabaron sus noches tranquilas.

Péguennos, échennos gases, deténgannos, tírennos balas de goma como las que llevan tirando desde el sábado, apúntennos con sus pistolas o den tiros al aire (¿o a nosotros tal vez?). Alisten al paraestado, como están haciendo ahora en Patras o a esos periodistas siempre dispuestos, la mano larga real del poder. A Pretenteris, Evangelatos, Triantafilopulos, Kapsis, Tremi, Pavlopulos, Papajelas. Y a todos los demás. De ellos depende su éxito. Escondan las imágenes de la brutalidad policial, tapen los escándalos que apestan, aprueben sus medidas antipopulares con "consenso social".

El lunes en Atenas pusieron a sus agentes a destruir los pequeños comercios. Nosotros los vimos saliendo de las filas de la policía. Hay incluso fotos. Las van a ocultar ellas también, con mucho éxito. Ya sus papagayos, después de los primeros disturbios, repiten bien los que ustedes les enseñaron.

El martes no respetaron ni siquiera el funeral de Alexis. Mandaron a los antidisturbios a su funeral para provocar a niños de 15 años. Tiraron gases lacrimógenos y detuvieron a niños. Ustedes profanaron al mismo chico que asesinaron.

¡Ya basta con las mentiras! No somos los encapuchados ni los conocidos-desconoci dos. Somos muchos y estamos furiosos. Ya paren de repetir tonterías. Desde Komotini hasta Janiá, de norte a sur nuestra rabia se desborda. Cayeron con todos los medios que su monstruoso poder dispone a eliminarnos. Con toletes, balas, lacrimógenos, medios de comunicación masiva, provocaciones, paraestado.

No tenemos ilusiones. No tenemos ninguna esperanza. Por eso somos peligrosos.

No nos nos hacemos ilusiones que van a tomarlo todo eso en cuenta. Todos los días entierran nuestros gritos en su mentira.

Adiós. Nos van a ver desde sus sofás en sus televisiones.

"Historia ahí vamos. Mira arriba hacia el cielo."

AGENCIA DE COMUNICACION RODOLFO WALSH

reincidir

que la desesperación decida

tengo tu segundo nombre atragantado entre las pupilas
mil de mis miserias comentan cuánto es mi amor sin que nadie las escuche, son poetas
el tumor cerebral que tengo en el pecho crece a diferencia del pecho que ni se comprime de abrazos
mi cielo está nublado y no llueve nunca. lluevo yo y te saludo como si nada para que no veas mi cara
cara... cara... como si esta parva de músculos y huesos adornados de piel suicida fueran una cara
cuando camino con la luz en la espalda piso mi sombra como si pisara mi vida y la satisfacción que me genera es igual a la insatisfacción
tengo un montón de árboles acribillados, digo libros, que cuando me enamoro escuchan el goteo de sus significados y sentidos chocando contra el piso y la tierra que no los quiere absorber por ser feos como Sócrates
el miedo a la oscuridad fabrica lámparas
la carencia de este amor me fabrica a mí.

Verla

Esa mujer suspira y
me hace latir. Dice
que ella nada quiere*. Justamente
como yo que amo la nada
y a ella ahora que no la tengo
y como no sé si suspira
tengo dudas acerca del latir
del corazón propiamente aplastado,
o del encuentro que diría
tantas cosas, que me hace saber
que desconozco tantas cosas
por todo lo que me va a decir
cuando nos encontremos y ojalá
pase algo, por ejemplo, que ella suspire.

*decía ama en el borrador

A quien corresponda

Era ver contra toda evidencia
Era callar contra todo silencio
Era manifestarse contra todo acto
Contra toda lambida era chupar
Hay Cadáveres

Era: "No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan cuenta"
O: "No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a pecho"
Acaso: "No te conviene que lo sepa porque te amputan una teta"
Aún: "Hoy asaltaron a una vaca"
"Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada
...y listo"
Hay Cadáveres
(Néstor Perlongher)

le dije a mi odontólogo

-¡señor
sáqueme la sierpe
que crece en mi dentadura vieja,
de ayer mismito,
y se come a sí misma
mientras duermo
y otros están despiertos
a mis espaldas trabajando
para que algo se me caiga encima!

él, muy preocupado por mi pasado
y no menos por mi porvenir
contestó automáticamente
-¿y vos creés
que en el futuro
no te van a crecer mitologías en la boca
si la gente sigue mintiendo sobre vos?

jamás lo había pensado,
ante la duda ataqué de nuevo
-señor, señor,
¿que usted no cree que ellos
se sosegarán un día
cansados de sí, y de mí,
y de alimentarse de esa manera,
y de verme con cosmogonías raras
bailando entre mis caries? ¿a usted
nunca le pasó esto?

asquerosamente cómplice
habló bajo, apenas suficiente para ser escuchado
-claro, claro, me pasó cuando amé,
aunque no mueva su boca,
que sacarle esta sierpre me está costando,
parece que se la metieron en la boca
quienes menos debían,
parece que fue alguien a quien usted valoraba
y valora
y se empeña en valorar.

-qué buen odontólogo el mío,
qué astucia, qué ingenio para las deducciones,
qué bárbaro, da gusto pagarle a usted,
¿cuándo vuelvo? ¿ante el primer mito
brillando en un colmillo le aviso?
¿su secretaria no podría visitarme a diario
en mi trabajo de morir de a poco
y fijarse ella si me está haciendo falta
una urdimbre dolorosa de estas
así yo pienso menos en mí?

-claro que no. usted vuelve
cuando el animal crezca,
o cuando el águila cansada
de buscarle el hígado y comerle la lengua
se enoje o cuando la piedra
que subirá y bajará por su garganta
se quede atorada por ahí
y su sísifo aproveche y se escape
o lo que sea, por ejemplo que su saliva
se convierta en agüita de lethe
y usted empiece a perder la memoria.
en ese momento usted vuelve. / acabo de terminar
le regalo una escama de su sierpe
para que conserve y sepa por lo que pasó
y unas más para que le lleve personalmente
a quien se la hizo aparecer en la boca.

-muchísimas gracias, qué atento,
qué tacto, qué buena idea.

salí del consultorio con una sonrisa
sin sierpe
y unas manos con escamas
a repartir, acá cerca nomás,
a quien corresponda.

el resto de la historia está escrita
y tirada al viento.
si alguien la encuentra
y sabe leer verá claramente
que no quiero conservar nada
de esta experiencia.

así es

arrancarse la piel y dejarla estirada
al sol
secándose

si da frío
acurrucarse
y cubrirse
con lo que se dejó atrás

aunque todos saben que no siempre se deja atrás algo que se desprende de uno, porque, claro, eso implicaría que uno avanza, y que lo que se mutiló no lo hace, o bien sí, pero a menor velocidad. de todas maneras, algo está quieto hasta que se mueve, o se mueve despacio hasta que acelera, y siempre el desprendimiento puede terminar pasándote por arriba.

Lord Uplicado*

-¿Sabés? Me puse una piel arriba de la piel, para esconderme de algunas cosas que me dan miedo.
-¿Y qué se siente?
-Y... las dos duelen.

*el título podría haber sido duplicadolor

retrato

ahora resulta que no me encuentro

que mutilado cronométricamente por el
desasosiego impuesto a base de goces que no
podían ser no me encuentro

¿dónde estoy
si todas las realidades son mentira
y en el catálogo de mentiras
no está mi realidad?