Sobre la importancia de no ser mutilado

¿Por qué ese vendaje?
-pregunta alguien situado frente a mí-
¿Era necesaria esa venda?
-pregunta alguien situado frente a mí,
a otro alguien le pregunta-
¿Algo dice que era necesario?
-alguien devuelve una pregunta
con otra pregunta al primer alguien-

De este lado veo el color negro y nada más.
Mi mirada no es más que un dedo amputado
con el que podría quitar este vendaje.

Sobre llevarse gente

"Cuando luego pasaba por las calles,
las personas decían que había salido de casa
para hacer una cosa que era mucho mayor
que su tamaño y que todos los tamaños."
(José Saramago - La flor más grande del mundo)

Después de verte así de bella sentí que no podría separarme de vos. Durante algunas horas hice lo que pude para que no supieras de mi plan y entonces hablamos y hablamos. Cuando te descuidabas, y yo parecía estar jugando con ese cable que había sobre la mesa, aprovechaba y veía en mi mente la solución a todo. Sabido es que yo debería irme de tu casa en algún momento, entonces la solución estaba en llevarte conmigo. De verte tan pequeña y yo sentirme un grandote torpe e inútil se me ocurrió cargarte entre los pliegues de mi cuerpo. Finalmente concluyó todo tipo de conversación provisoria y al momento del abrazo te rapté tomándote, como venía tramando, entre los pliegues del un lado de mi cuerpo. ¡Deberías haber visto mi cara cuando empecé a caminar rumbo a mi casa! ¡Vivís tan lejos mío! Y vos ahí, ciertamente cómplice, entre mis partes, sin decir nada, esperando que te libere. Yo caminando, y caminando. El tránsito me hacía detener en cada esquina sucia de esta ciudad que no conozco y nunca voy a conocer. De tanto intentar pasar desapercibido seguramente alguien notó que algo me traía... y justamente, ¡te traía, te traía conmigo! Ya quedaba una cuadra por cada dedo de mis manos. Fui mordiéndolos con fuerza, porque el dolor no se olvida, y así no podría equivocarme cada vez que alcanzaba una esquina. Finalmente llegué a casa, sufriendo enormemente por las manos y por la ansiedad de lucirte cerca mío. Apagué la luz, para que no te encandilaras al salir, estiré mi piel y apareciste. Ahí estabas. Conmigo. Dormí con vos y, como siempre pasa, al amanecer ya no estabas. Cada vez que te extraño miro mis pliegues y hago de cuenta que estás ahí, quietita, queriendo salir, y me cuido de no fijarme muy seguido que no estás...

de reencontrarse o volver a perderse con otro cerca

algodón de azúcar estético contemplativo,
eco tardío de palabras que ya casi
habían sido olvidadas por descuido humano
y un revés a la
-baudelaire, pessoa, burgess-
amargura

eso fue

Grabado

dispútanse mi pasado
entre un puñado amargo de recuerdos

las nubes esas a las que nunca ví una forma
la pelusa de una abeja enchastrada con miel dulcísima
el perro viento que apagó mis drogas
la ropa sucia con mis drogas
el adjetivo que no encontré para traerte a que te fueras feliz

¿y ahora?
¿qué ocupa el presente que se va
el que se fue?
¿qué poema
tendrá la suerte de ser cronista en el futuro
del momento incierto en el que escribo?

miro un pelo
un pecho
un cuerpo en general
y le grito al oído a lo que me hizo
¿por qué yo no puedo amarme?
¿cómo es que no puedo verme al espejo
libremente
sin que nadie me observe?

¿cómo?
¿por qué?

Algo

"Siempre se vuelve
con los viejos amores
o con los nuevos"

"Cada mujer
puede ser dos mujeres
déjenme una"
(Rincón de Haikus, Mario Benedetti)

Si supiéramos hacer señales
de humo como antes
no dudaríamos en usarlas
en nuestra contra mutua
porque ya agotamos
todos los demás medios
con los que detestarnos

sin embargo, de repente,
como hachazo a un árbol,
o como caricia anónima en multitud pavorosa,
algún libro y alguna canción
se interpone tiernamente.

Es decir,
nos leemos, nos cantamos,
nos olvidamos.
Casi igual
que acordarnos.

Mis venas abiertas, o sobre la falta de tacto

Esto es el descontrol.

Caminarse una y otra vez sobre los propios dedos y clavarse las uñas astilladas en la lengua cantora. Escupir fuego sobre uno y despellejarse con viejas pinzas oxidadas. Desesconderse uno y serrucharse el pecho frente al espejo y frente a la cámara. Mirarse en el espejo y en la tele. Que te vean en la tele y mirarse roto en el espejo. Esto es.

¿Está claro?

Es tétricamente jocoso. Cagarse de risa al ver la propia intimidad agonizante; patearla y comprender que esos ruidos no son de vida. Esto es.

¿Más?

Duele ver cómo se caen las montañas de uno sobre uno y uno que queda medio trepado, medio colgado entre escombros de lo que fue hermoso soporte inexorable. Es mentira que los extraño, extraños. Los extraño mucho, extraños.

Eso es suficiente. Se entiende perfectamente. No sé que ocurrió. Me resigno a no entenderlo en una posición desesperada en señal de que no dejé de querer a ese amigo y a esa ex novia mía.

Hoy es el infierno, y ningún poeta dice nada.

De cuando el poema olvidó decir

Resulta que, mirando hacia afuera
(de lo que se extrae que estoy encerrado
de alguna manera)
vi una planta verde, muy verde,
rodeada por completo
de un aparente desierto vegetal y animal.
¿Qué simboliza? ¿Dónde
puede encontrarse situación análoga? ¿Cómo
nació ahí? ¿Por qué
ahí? ¿Se puede
comparar con algún sentimiento? Muchas preguntas
se hace el poema,
que hoy olvidó decir.

Restaurant

-¡Mozo!
-¿Sí, en qué puedo ayudarle?
-Cuénteme algo trágico, desgárreme, provoque mis ojos, atraiga mis lágrimas.
-Sólo soy un mozo. ¿Por qué haría algo así?
-Para sazonar este plato desabrido que me trajo, y que yo no pedí.

Variaciones sobre el cambio

Al parecer, en distintos sitios, se produjeron dos textos con un mismo final, dos personas distintas, o una sola con más giros de reloj a cuestas, encontraron dos caminos para acabar de igual manera. He aquí las variaciones:

a) Enemistado con el orden de las cosas en ese momento, empezó por mover una piedra del tamaño de su puño, y desde ese instante no cesó en su titánica empresa. Redirigió cauces de ríos, moldeó nubes, cacareó perfectamente e incluso maulló para los perros. Alteró todo, hasta la gente; que no notó cuando el mundo giraba al revés.

b) "Esto no va acá."
"Esto no va acá."
Decía antes de mover los objetos que parecían estar ubicados de manera imperfecta.
Años más tarde, el mundo giraba al revés.

Y todo culpa de que Mary escribió esto.

Pareceres 1

A quien diga que lo abstracto no se mueve
se le contesta que hay bellezas caminando

Avance

hoy fundé una gran ciudad,
un imperio, su religión,
una nación ordenada,
una espera ahogada vagamente,
todos los espacios geográficos bajo mi tutela,
a latigazos

fundé todo lo que pude,
y después me invadí

Giles

Los giles llegan tarde -dice mi amigo- a los momentos de mayores dudas sobre su vida, sobre para qué vivir, sobre lo mal que han vivido, sobre de qué van a vivir y ¡oh pobrecitos! sobre que nada les gusta. Llegan tarde y se sienten acongojados, con un peso insoportable ¡oh pobrecitos! Llegan tarde y, esto es lo peor y lo más despreciable, se quieren mostrar más desdichados que como se mostraron los que no llegaron tarde. Que mi risa retumbe en su abismo.

La mañana

En ese día amargo, agrio o cualquier sentimiento enormemente desagradable para el paladar sensible, me disponía a transitar con el mayor nivel de normalidad posible por el planetita este siempre móvil al que estoy pegado por las intangibles leyes de la gravedad. Pero eso era simplemente imposible. La fuerza que hacía cada músculo de mi cara se traslucía por mis pómulos dejando al descubierto por completo la repugnancia que experimentaba. Dudando por un instante hacia qué orientar el manjar de horas malgastadas, me decidí por escuchar a mi consciencia mientras caminaba, para pensar en un poema que voy a olvidar, y que va a ser inconmensurablemente mejor que cualquiera que pueda escribir jamás.
Pensé:
-Sentate.
Y de mí o de otro lugar resonó la respuesta:
-Me siento acá y me siento horriblemente angustiado.
Pasadas unas horas tendido en el suelo con un libro yaciendo sobre el regazo aterido por los resabios de la helada de anoche, solo como el sol en el cielo que me molestaba los ojos, de repente apareció un curioso, evidentemente aburrido de su vida, y aparentando estar interesado en mis actividades preguntó, no sin cierto recelo hacia la posible respuesta que obtendría de parte de alguien solo tirado en medio del piso con un libro desconocido entre las piernas:
-¿Qué estás haciendo? -palabras dejadas caer como quien se queda calvo, sin poder hacer nada para evitar que suceda, y disgustado conque suceda.
-¡Estoy sintiendo el frío! -creo que grité un poco.
Mi contestación lo dejó tan perplejo como decepcionado al parecer, e inmediatamente continuó su marcha sin despedirse, y sin ofrecerme un abrigo, intuyo que por miedo a que se lo rechace.

Escribir

Yace, pace o nace a veces
en un reco-veco particularmente oculto
bajo la sombra escondida de un peligro
un escritorio sobre el que nadie escribe
un escritorio que está furioso
furioso como toro recientemente castrado
o como la vaca, por la castración del toro

el escritorio furioso se aferra como sierpe
a la idea o utopía de recibir caricias
del grafito de un lápiz poemático
pero quien debería hacerlo está muy ocupado
todavía
masticando la pena que le quitaría
la blancura de las hojas
que quitarían la furia del escritorio furioso

que espere, quietito, como en clausura
en medio de libertinos, envidiando,
que todo dolor en cuerpomente sensibles
acaba acariciando la espalda preciosa
de escritorios furiosos
que tanta falta hacen

Enmudecer

-¡Pido que se me explique urgentemente por qué me entristece tanto saber que las personas no son impredecibles! -gritó en medio de la mugrienta multitud que, casualmente, dio en escuchar la exclamación de quien parecía solamente un joven despeinado capaz de nada.

Al unísono se escucharon voces confundidas como si estuvieran sincronizadas atómicamente:
-Nadie te puede dar tamaña respuesta.

Sacudido por temblores provenientes de atrás de los huesos, el castaño mozalbete entendió que el reluciente filo de un elemento punzocortante servía para eliminar fatalmente todas las dudas si se lo empleaba de la manera adecuada.
Después de ver el charco de sangre y la pila de carne inmóvil, la multitud comprendió que ya nadie quedaba en el mundo capaz de hacer preguntas de esa clase, ya no.

Dos inconveniencias

Tengo así como un aire,
un airecito que trepa por mi cuerpo,
que me escala el cuerpo

Es casi una nube no blanca
que no surca el cielo
sino mi cuerpo no celeste ni perfecto

Es infinita o no le conozco la parte de atrás.
Siempre sube, siempre desde abajo
sube esta nube, es decir, a contramano de la gravedad

Se estaciona entre mi cara y eso que nadie toca,
pero, según algunos,
piensa en mujeres locas que nunca
se ocupan de calmarme

La nube y la letra jota siempre me hacen lo mismo:
se me instalan sin aviso ni permiso donde ya dije
causando todo tipo de secretos sentimientos,
por ejemplo, la caída indigna,
torpe y descuidada de estos versos

El hoy

Aparecéteme cuando esté desnudo
como si nadie lo hubiera hecho antes. Caete
de la cama y encontrate como yo. Abrí
los ojos y envolvete las muelas
con coronas de espinas. Tu boca
es de lo más peligroso que pueda conocer
cualquier soldado sin uniforme. Empezá
a nevar arriba mío algún día. Enfriame
todo lo que puedas. Tengo
el abrigo de la soledad de vos y
más aún el de una enfermedad que no entiendo. Puedo
encontrarte en sueños y besarte pero
encontrarte sueño y besarte quiero pero
siempre estás cuando me muero siempre
cuando me muerdo siempre y asustan
tu pelo, tu voz, tus ojos y yo
trago saliva pólvora y exploto
como si nada.

Recinto

Entro a mi casa. Dialogo con ella mientras pinto su retrato. Ella no comprende que yo sea capaz de hablar, dice que mi comida fue repugnante, que al salir de mi casa comerá cualquier cosa que encuentre y volverá con diez kilos extra, así mi lienzo de ella queda desproporcionado, comparando eso con mis fallas al sazonar y razonar. Sale. Entro a mi casa. Me esfuerzo y termino el cuadro sin ella. Entro de nuevo a casa. Hablo con su retrato. No contesta. Entro a casa. Leo un rato y la intensidad de lo que no leí me duerme. Entro a casa. Es inexplicable cómo puedo entrar tantas veces sin haber salido nunca. Posiblemente Kafka me entendería un poco.

Ojos

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Es todo a causa de sus ojos. Como si su cuerpo no existiese prácticamente. Imagino cómo sus ojos atenderían mi llamado ring ring, cómo aceptarían mi invitación y sonreirían un poco. Veo sus ojos desnudos bañándose tranquilamente y luego vistiéndose frente al espejo vanidosos. La caminata sensual de sus ojos desde su casa hasta la mía y cómo tocarían el timbre con el iris. Sus ojos cenando conmigo, sus ojos bebiendo conmigo. Sus ojos de varios colores vueltos en rojo. Sus ojos en mi pieza. Sus ojos desnudándose de nuevo, como si todo el embellecimiento anterior hubiese sido pura pose. Y sus ojos amándome.
Después, como llamado por la brutalidad de la conciencia, abro los míos, arreglo mi cama, y comienzo el día en que no veré sus ojos.

Vaso

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La situación, vista desde otro punto de vista seguramente parecería totalmente convencional. Involucra a la eterna y más tarde cristiana conjunción de un solo hombre con una sola mujer, pero se la encuadra entre ciertas palabras y unos signitos de ayuda para que simule tener algunas chispitas de distintividad.

Completo en Dos'in Lengua

Ajó

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Comprate mis horas baratas en subasta
y mi muerte, que hay reptiles
de sangre caliente ansiosos por ser descubiertos
y puestos en observación sin precaución
o distinción en tiernos y malditos. Todos,
posiblemente, con gusto cavaríamos un hueco
hasta el mismo centro de la tierra y sin mucha molestia
taparíamos la entrada desde adentro. O
una nube, pasajera del viento, aventurera de Dios,
nos taparía delicadamente desde arriba.