Otra cosa

-¿Qué es eso que cae de tus ojos?
-Agua, señor.
-Llámame vecino. ¿Sale agua de adentro tuyo?
-Se llama llorar, vecino, y me siento mal, quisiera que el agua viniera solamente de arriba o de abajo, no de adentro.
-Llámame amigo. ¿Y por qué lloras?
-Porque el sol no me deja ver otras luces, amigo.
-Comprendo. Ya no me llames. Partiré.

Definición

Alegría: el amor y los márgenes hablando el mismo idioma.

Confesión de una puerta

Cuando digo que "te quiero" puedo ver tu cara hermosa asomándose en el "te", en la proporción que me abraza a decirlo.

Soy una puerta

...a la parte esencial, el par de pestañas que besa

estás ahí
alegrándome

como una piedra sobre el piso
cuidando que no me cierre
para siempre

Morfología y pathos

La palabra "lejos" tiene un algo de plural que en momentos de nostalgia se siente individualmente...

Los puñales de la boca clavándose en las agarraderas
hasta que la sangre me separe. ¿Hay
algún número de lugares entre el deseo y su fondo
o es un infinito que a veces descansa?
En plena inclemencia soy el patio de mi león
y la comida y el escape de la comida
y todo el cuadro de la cacería repetido en sí mismo
para espantar la exactitud que no quiero.
Dice que no hay patio
y que todo lo que supera mis pasos me supera a mí
que gasto puñales rotos en la destrucción
delo que llora de impotencia cuando
ni siquiera con los gritos grito.

Vuelta a Cioran

"Quedarse solo con todo el amor, con el peso de lo infinito del eros; he ahí el sentido espiritual de la infelicidad en el amor, de forma que el suicidio no es prueba de la cobardía del hombre, sino de las dimensiones inhumanas del amor." (El Ocaso del Pensamiento, p45)

No es tan fácil asimilar teóricamente afirmaciones como esa con el nihilismo recalcitrante que atraviesa la obra del rumano, aunque casi podría quedarme solamente con éste fragmento y sacrificar los demás. Por sobre toda la nada que pueda descubrir o insertar detrás de cualquier conceptualización preexistente a él, la sensibilidad se termina imponiendo, y realmente hace tambalear sus demás embestidas anti-todo. Es como si al final de sus reflexiones quedara en "todo es nada, pero quiero amar, y ojalá no me hubiera deshecho teóricamente de las personas". Algo se resistió a su navaja.
Es una de esas pinceladas de lucidez que se me vuelven a aparecer y cada vez con mayor intensidad. Quedarse solo con todo el amor...

el círculo doloroso es eso,

quedarse sin esquinas
donde encontrarte jugando

Como juego de niños

cual mi casa al jardín,
te siento sin mirarte
(Juan Ramón Jiménez)

-En el amor entre un sano y un loco, ¿importa quién es quién? -preguntó, hermosura enharinada en cuerpo, mientras abrazaba a quien parecía corresponderle, sin que nadie arriesgara cuál era cuál.
La multitud no honró al silencio, ni a nada, salpicadura de indiferencia en lienzo de arena mojada y partida por el caparazón de un caracol que ya no vive, sino hasta dos generaciones más tarde, cuando, ya tiernos, ya escultura de plástico arrepentido, comentaron la historia a las crías de sus crías que navegaban el piso como oruguitas.

Mientras te hablo, querida

en realidad, me estoy muriendo por manosearte con la lengua.

Cuando el fruto de las manos de mi boca
sea una palabra
y esa señora ascienda y no caiga
aplastando mi nuca
voy a estar por un momento
satisfecho.

Me duele

Nuestro lingüista dolido decía que perseguía una vida alejada de los eufemismos en lugar de aceptar que estaba totalmente desesperado.

Me interesa la frase que empieza en "Las manos..."

Antes de contarlo podría disculparme, pero éste plantearme si hacerlo o no quita fuerza a la disculpa, y sin fuerza, sin ímpetu, sin un rastro de arrojo con la mirada clausurada y la energía puesta hacia adelante, ya casi nada me importa.

Las fechas están tan cerca que nadie podría construir un calendario tan enorme como para que no quepan en la mano de un recién nacido vivo, mientras que las carnes: al revés. Como repartidas para que no puedan ser recolectadas por nada ni nadie en el lapso de una sola vida, como una burla a toda la jaula de la inmanencia. Lo que duele es confundir por momentos esa distribución y pensar que el contacto es posible sólo si se abarca una franja temporal imposible de cubrir. Las manos se adhieren a los pies que desde atrás pisan la cabeza atada a los talones y dejan al cuerpo enroscado en la mayor indefensión, la del rostro que no puede esconderse.

Ezra Pound nos alertó sobre un "caso" que "no ofrece ningún adorno para la diadema de las musas". Veo en su insignificancia, en su incapacidad de decorar lo que ya es decorado, lo mismo que pasaría si siguiera empujando las palabras en este cuerpo. Quede así terminado.

Até mi instinto a las flores y la mariposa vino sola.

Estudio

Llegar tarde no es un mérito por el que nadie (salvo un mentiroso cobarde con intenciones de apropiarse de loas ajenas, o un perezoso con iguales propósitos) se pondría una condecoración a la altura del segundo botón debajo del cuello de la camisa, no. Hay algo que tal vez pueda considerarse peor que eso, y paso a definirlo (ya que me clavaron a estudiar Teoría del conocimiento, y esos tipos son terribles sadomasoquistas adictos al bondage lingüístico, e, intuyo, ésta actividad no debe figurar en ninguna lista de parafilias, confeccionada por ellos mismos).
Llamaremos "rellegar tarde" a aquella situación generadora de nostalgia, la que antecede a éste desmoronamiento, caracterizada por el movimiento anímico o corporal tendiente a un objeto que existió (y, traductores, traduzcan lo más literalmente que puedan el sentido transmitido por la conjugación) y que en el presente ya no lo hace.
Como los señores también exigen ejemplos, y los brindan, hasta mi hartazgo y, tengo fé (sí, de la que execran), en que más gente se harta. El caso paradigmático (sí, hola, Kuhn, ¿qué tal la muerte? ¿no falsaste el óbito?) será:
"Lloró cuando notó que no podría volver al lugar que no existía más."

Tramposa

Me sabés miope y te presentás de revés,
mostrando las alas dibujadas

Pasado el primer trascontacto
declarás en una carta sostenida en la punta de las plumas
que "lo mejor viene después,
cuando pueda mostrarse
y el espanto no espante"

Mirá si un día sin que lo notemos dejamos de quedarnos lejos...

Sabiendo lo que quiero decir, decilo, y te contesto con lo que pueda pellizcar de tu deseo.

Intento

...al Manu, por la hospitalidad en ausencia,
para que lo analices,
y porque escribir puede que sea mi manera de ver desde afuera el lado de adentro de la piel que tengo,
ya que preguntaste.
Escrito en el viaje.

Dividió mentalmente el vaso en tres partes iguales, y cargó una de hielo; estaba decidido a volver a intentarlo, y para eso necesitaba un ritual. Eligió la botella de vodka de la que se serviría una medida, avanzaba. Agarró sonriente la de licor de durazno que tanto le gustaba, y la inclinó al borde del vaso hasta completarlo. Después de agregar unas pocas gotas de limón y observar trinfante su trago transparente en el que el hielo había escalado hasta el tope, tomó el teléfono y marcó un número que no le costó trabajo recordar, mientras caminaba hacia le heladera en la que encontraría las cerezas recién compradas.
En el momento en que el tono dio paso al golpeteo de un teléfono que se descuelga, y éste al silencio, apretó el puño con la fuerza del miedo y dijo, con la miseria a flor de voz, "Sea quiensea que sea de ustedes dos, soy yo, Sebastián, su hijo, ¿todavía caminan?" Terminada la presentación que no era estrictamente una presentación, dejó caer en el vaso la cereza que traspasó la capa de hielo.
Muy rápido, él cortó. Su vida conservaría la frescura y el sabor de lo que él bebería sin pena en el lapso de unos minutos. Que sus padres no dejaran de ser la ilusión que eran desde hacía más de veinte años había dejado de ser un impedimento en su calendario. Los reproches provenientes de ellos, fieles a la tradicional mala predisposición que mantenía separada a la familia, habían comenzado antes de que el único ingrediente de color intenso en su trago llegara al fondo del vaso.

426

Si en el sueño sé que sueño tu cara y cuando me despierto no la recuerdo, ¿debería importarme?

Serie bíblica (I)

No soy aquel
que buscó nombrarte
hasta que se sintió solo.

Te llamé
de pura casualidad
y trabajamos
una semana.

Precavido

"escribía
con la soga al cuello"
(Marcelo Dughetti)

-Mi cuerpo, la soga, veinte centímetros. Listo. -vieran su cara...
Las instrucciones no podían ser más transparentes. "Tomar la línea por uno de sus extremos y bordear el objeto capaz de sostener su peso sumado al del pataleo, peso feroz si los hay. Luego, en el extremo que acaba de utilizar, girar hacia arriba, como si invirtiera el paso anterior, pero sin llegar a tanto, deténgase a centímetros de cruzar ese delgado trazo del arrepentimiento. Una vez ahí, notará, haciendo uso de su imaginación, que usted tiene algo que simula ser tres trozos, pero que aún conserva la unidad, lo que puede ahuyentarlo por su semejanza con ciertas supersticiones. Rodee con la punta elevada el resto de su creación, para abrazar posteriormente, y en descenso, todo ese colgajo suicida que queda a un lado de la cuerda madre, procurando dejar un huequito por donde introducirá esa punta cuando por fin haya alcanzado ese fondo de su soga y su vida con tanta paciencia perseguido. Cuando menos se lo esperaba, usted ha fabricado, sin más, una horca, que, pese a no ser descartable, bien podría serlo, dado que usted no la usará dos veces".
-¡Qué simpático el técnico que redactó esto! -dijo entre sonrisas de alegre resignación, y se alejó a escribir la carta en la que aseguraba que a partir de ese momento no dejaría tareas inconclusas.


Si no es mucha molestia, en éste enlace hay una especie de contenido paralelo que puede resultarle de interés, y no aburre demasiado, o sea, no es un artículo mal redactado de un diario de cuarta.

Testimonio del barco

Viajaban varias personas. Era un recorrido en el que sacudirse empezaba por el costo del boleto.
Hubo el que dijo: "Todo esto, como una lagartija en el aire con la membrana que va de pata a pata estirada cual lombriz seca en un palito, con el mundo volando abajo de ella".
Contestaron varios: "¡Oh!"
Otro vino y pataleó: "Es posible, el amor es posible. Cualquiera es pistolero cuando le tocan la familia, cualquiera es su propio psicólogo o científico prominente. No se me ocurre otro amor" -y se le pusieron los dedos de punta para que lo cargaran de anillos de desprecio.
Muchos: "Reciba nuestros anillos, y métase a nuestros libros como ejemplo de cobardía, en el diccionario preñado". Puse uno de los veinte y más. "Hay otro, usted se queda corto". Chán, chán.
El tercero, con un talón de Aquiles adentro del costillar: "Hay en la vida algunos que se despiertan como si a la suya la hubieran alquilado. ¿Conocen al inquilino promedio? No quiere mejorar nada de la casa sin que le paguen. Se inclina ante la ruina para no alabar el sol de la reforma. Nunca se lo vio moldeando su presente como si fuera de plastilina hermosa."
El coro, que cantaba atrás del jarrón de la mesa, y coqueteaba con el silencio a cambio de dos profundidades: "¡Bienvenidos, entendedores!"
Caída la noche, todos los viajeros naufragaron. Llegan sus gritos a mí cada vez que hay una gotera.

Una peste de yoes arrepentidos invade la ciudad del día. Es la primera vez que conozco a todos los que quieren ocupar mi lugar, tal vez me arrepienta un poco de eso.

Retruco

"¿Soñé mi vida o fue verdad?"
Walther von der Vogelweide (minnesinger, 1170-1230)

¿Soñé mi vida o fue un sueño?


PD: creo que conocía ya de dónde venía eso que creía mío. Había visitado antes, hace bastante tiempo, éste blog. Sin embargo, lo escribí después de leer éste otro poema, posiblemente una traducción distinta del mismo original de Walther von der Vogelweide. Soy un ladrón. Hasta me llevé una coma.